Vareta Funda

2008-05-29T15:27:00.003+01:00

ESTE BLOG MUDOU-SE PARA AQUI. Todas as verborreias e estultícias num NOVO formato!

MUITA MERDA! MUITO PANELEIRO! MUITA FUFA! MUITO STRAP-ON! As mil-e-uma maneiras de por em causa a orientação sexual do parceiro, agora e de novo, com milhares de comentários jocosos, soezes e de mau-gosto!

RIR! RIR! RIR! Rir, até nos borrarmos nas calças, que nem velhos incontinentes!

Quer dizer. Não se mudou bem. É assim uma espécie de um Vareta-R. Não é impossível que por aqui continuem a aparecer iluminadas postas, culturais, com sexo, verve e tal. E de pessoas renitentes que por velhorestelice se achem agarradas a este venerando blogue. Certas pessoas, desabituadas que estavam já, que lhes ponham a nu inconfessáveis vícios contra-natura. Mas vão ter de se aguentar á bronca.

2008-05-28T12:04:00.004+01:00

CLAUDIO MONTEVERDI, 'LÓRFEO, UNA FAVOLA IN MUSICA' (1609)

Ária 'Possente spirito' - Orfeu canta a Caronte, o barqueiro que leva os mortos através do rio Styx, para que o deixe atravessar e possa ir buscar a sua mulher Eurídice ao Inferno.

No video que está no Youtube vem Lajos Kozma como o tenor dirigido por Nikolaus Harnoncourt, com o Concentus Musicus de Viena, o que está correcto, mas tenho a certeza de que se trata da versão de 1965 e não de 1978 . Conheço esta versão de gingeira. É do ano em que nasci.

2008-05-26T19:00:00.001+01:00

L' ORFEO, UNA FAVOLA IN MUSICA (1609)
Le Concert des Nations, dir. Jordi Savall (2006)

2008-05-21T18:27:00.003+01:00

Prometo que é a última. RODRIGO MARTÍNEZ (ca. 1490): tentos sobre a FOLIA 'antiga'. (Hesperion XX, dir. Jordi Savall).

Contemplai ad nauseam o Filipe II (sem o seu fecho 'eclair', no entanto).

2008-05-21T14:00:00.004+01:00

O filme Do Ridley Scott é foleiro '1492 - the conquest of paradise', a musica ainda mais (Vangelis). Mas é a FOLIA. E foi recentemente usada numa campanha eleitoral do PS, em Portugal. Deu a volta.

A primeira menção escrita, em toda a literatura ocidental, à folia é de Gil Vicente no Auto da Sibila Cassandra.

2008-05-21T12:59:00.002+01:00

GENTE DE CABELEIRA EMPOADA DANÇA A 'FOLIA' DE ANTÓNIO VIVALDI, 'O PADRE VERMELHO'*

* Parece que era ruivo e não usava cabeleiras.

2008-05-20T11:40:00.006+01:00

RAPSÓDIA ESPANNHOLA, FRANZ LISZT (1811 - 1886)

Alvíssaras a quem reconhecer o segundo tema.

(Piano - Vestard Shimkus, 2006).

Os interessados numa compilação de todas as derivações do meme musical com mais sucesso na música ocidental podem ver esta página.

2008-05-20T11:08:00.001+01:00

A TARANTELLA É A FOLIA

2008-05-19T12:47:00.003+01:00

LA FOLIA (Arcangelo Corelli, 1653 - 1713)
Para quem não souber, a folia original é de um anónimo português do século XVI. A origem portuguesa é registada num tratado de 1577: De musica libri septem de Francisco de Salinas. A violinista tem onze anos.

Outra folia, em alúde barroco:

2008-05-12T12:15:00.002+01:00

TOUS LES MATINS DU MONDE (Real. Alain Corneau,1991): UM MINUTO

[Folies d´Espagne, Marin Marais (1701). Quem toca é de facto, é Jordi Savall].

2008-05-09T15:57:00.002+01:00

FINAL FANTASY (OWEN PALLETT): THIS IS THE DREAM OF WIN AND REGINE (2006)

Ouvi hoje no rádio e já não me lembrava que existia!

2008-05-05T18:17:00.001+01:00

YEAH YEAH YEAHS, MAPS (2007)

2008-05-02T16:37:00.002+01:00

"HOW SHALL WE FUCK OFF, O LORD?"

(The Life of Brian, Monty Python, 1979).

Podem ver o script aqui.

2008-04-30T16:41:00.000+01:00

FELT, PRIMITIVE PAINTERS (1985)

2008-04-24T13:53:00.003+01:00

TIM BUCKLEY, SONG TO THE SIREN (1970)

THIS MORTAL COIL (Elizabeth Frazer), SONG TO THE SIREN (1984)

2008-04-23T16:42:00.002+01:00

ERBARME DICH, MEIN GOTT

MORTAL – “Olá. Boa tardinha.”
JESUS CRISTO – “’Tá-se bem.”
M. – “Senhor! Mil desculpas por não Te ter reconhecido! Tu és o meu Salvador, o Redentor de todos os pecados! Morreste por nós!”
JC.- “Foi só durante dois dias. Depois ressuscitei logo. Aliás, eu até já sabia…”
M – “Sim. De facto, pensando bem, não é grande coisa. Acho que isso do ‘morreu na cruz para nos salvar’ está um bocado sobrevalorizado. Dois diazitos, pois é… Deu para descansar, não é?; Páscoa e tal, talvez haja um certo exagero dramático. Mas perdoas todos os nossos pecados, não é?”.
JC – “Isso não é bem assim, pá. A única pessoa que te pode perdoar de facto é o ofendido. Faz algum sentido que uma terceira pessoa te venha perdoar? Tu enrrabas o teu semelhante quando está dormir bêbado numa valeta e a seguir vem um terceiro gajo e diz que te perdoa e o ofendido nem sequer assiste á conversa. Ele é no mínimo uma parte interessada ‘ tás a ver? Achas que estes perdões valem de alguma coisa? Não sei onde estava com a cabeça…”.
M- “Mmmm…Mas podias-me fazer aqui um milagre. É que ando com umas dores lombares e tenho aqui um nascido na virilha que me está a preocupar.”
JC –“Bom, depende. És judeu?
M – “Não. Sou português”.
JC- “Nada feito, desculpa”.
M – “Racista”.
JC – “Se fosses mulher era pior”.
M- “Eu tinha fé, Jesus…e agora já não sei, não sei…”
JC –“Ter fé, quer dizer acreditar em “acreditar”. Acreditar em alguma coisa, sem razão objectiva, prova ou evidência. Só porque nos disseram e nós escolhemos acreditar, ou nunca deixar de o fazer. Acreditar em factos infundados, irracionais, logicamente inconsistentes e improváveis chega a ser triste. Porque é que alguém pode ter orgulho nisso?”
M – “Não sei. Mas, fui educado assim quando era pequeno”.
JC – “As crianças também acreditam piamente no Pai Natal, nos gambuzinos, na Fada dos Dentes… . Doutrinar crianças é a melhor maneira de reproduzir a congregação.”
M – “E os Milagres? As ressurreições, os arrebatamentos, as pedras transformadas em pão…as santas que choram sangue, os cancerosos curados?...”
JC – “ Os primeiros aconteceram maioritariamente num ermo árido no Médio Oriente onde um povo semi-nómada viveu na Idade do Bronze. Depois disso, a frequência tem vindo a diminuir. Vão milhões de fiéis anualmente a Fátima e os milagres da mamã não são mais de meia-dúzia. É uma performance muito baixa! O melhor era mesmo acabar com as doenças e pronto. Já falei nisso ao meu Pai, mas o gajo gosta de ter a faca e o queijo na mão”.
M – “Ele é que sabe, não é. Afinal criou o Universo. Sempre me perguntei porque que é que há ‘coisas’ em vez de coisa nenhuma…”.
JC – “Quem é que criou o Papá?”
M – “O pai dele?....”
JC – “Foda-se…”

Ária "Erbarme dich mein Gott",da Paixão segundo Mateus J.S. Bach (1726)

2008-04-21T12:57:00.001+01:00

ROXY MUSIC: LADYTRON (1972)

Indescrítível por palavras. Vejam: é lindo.

2008-04-18T13:57:00.003+01:00

SIOUXSIE AND THE BANSHEES, CHRISTINE (1980)

Este single custou-me quase 70 paus! (0.35 Eur.)

2008-04-18T13:02:00.002+01:00

KING CRIMSON, Elaphant Talk (1981)

ou

"Como se toca guitarra"

ou

"Pensavam que os 80's tinham sido só Madonna?"

2008-04-16T11:49:00.002+01:00

SERGE GAINSBOURG VS. MASSIVE ATTACK

A versão: Massive Attack (The Portishead Experience): Karmacoma (1995).

O original: Serge Gainsbourg: Cargo cult (1971).

2008-04-15T09:17:00.003+01:00

LES BOURGEOIS C'EST COMME LES COCHONS. PLUS ÇA DEVIENT VIEUX PLUS ÇA DEVIENT BÊTE

Ainda meio ensonado, veio-me á cabeça este refrão do genial JACQUES BREL, quando hoje de manhã fui levar o meu filho ao colégio Moderno.

Lúbrico

2008-04-11T16:42:00.001+01:00

O não-músico mais talentoso de sempre... a seguir a este vosso modesto amigo.
Bom fim-de-semana!

Jack me till I scream

2008-04-11T16:38:00.001+01:00

Só peço à vida que me deixe envelhecer assim... "Clemente meets Pedro Passos" mas em melhor. O Louie é um senhor!

2008-04-10T11:37:00.003+01:00

EVER SO LONELY, MONSOON (1981)

2008-04-07T14:03:00.002+01:00

I´M IN LOVE WITH A GERMAN FILM STAR, THE PASSIONS (1981).

Eu, na minha provecta idade, tenho este disco em vinil.
Por acaso, até foi a minha namorada chinesa que me ofereceu.
Terá sido por causa do título, talvez: "10.000 over feet China".

2008-04-03T16:25:00.001+01:00

VENUS IN FURS, VELVET UNDERGROUND, 1969.

Será até um bocado batido, mas é um clássico entre os clássicos.

E para acabar a safra de hoje...

2008-04-02T16:56:00.001+01:00

Do melho filme sobre rock, "Hedwig and the Angry Inch". John Cameron Mitchell em pleno. É ripá-lo da net e vê-lo umas quantas vezes.

E para a clique que mora ao lado...

2008-04-02T16:30:00.001+01:00

Ouvir o "Superman" dos Astrud de manhã deixa-me sempre bem disposto...

Eu quando tive um conjunto gostava de ter feito qualquer coisa assim...

2008-04-02T16:18:00.001+01:00

Os enooooormes My Morning Jacket; do melhor que os EUA pariram neste princípio de século, a mostrarem o que é uma cantiga com este belíssimo "It beats for you". O vídeo é uma colagem de imagens do Punch Drunk Love, feito por um caramelo qualquer - foi o único que encontrei com um som decente. Fica a sugestão para o Dia do Pai: oferecer o "okonokos", duplo ao vivo gravado em São Francisco num concerto que eu dava dois contos de réis para ter assistido.

2008-03-31T18:13:00.000+01:00

THE NEXT QUESTION: URBAN VERBS (1979)

2008-03-31T09:19:00.002+01:00

EHEHEHEH!!!!! VARETA EHEHEHEH!!!!

EHEHEHEH!!!!! MR. GREEN EHEHEH!!!!

PARABÉNS, MIÚDOS GIROS!!!

2008-03-24T17:12:00.001Z

TELEVISION : MARQUEE MOON (Verlaine, T., 1977)

2008-03-21T16:45:00.002Z

É preciso o novo. É preciso escrever furiosamente. Não basta deixar a tinta no papel. É preciso deixá-la com força, no gesto e na intenção. É preciso escrever tudo, inventariar as palavras até que elas percam o sentido e criá-lo de novo. A questão não está na linguagem, está no uso: é preciso usar as palavras até as gastar, até as matar de exaustão. Hão-de brotar sempe; novas, redivivas, renascidas, velhas de muitos anos, com a sabedoria de as dizer, já que não há nelas nenhuma sabedoria implícita. Há pessoas que passam uma vida inteira a fazer uma barragem de palavras, controlando o caudal na esperança de alguma faísca de sentido. Não adianta. NÃO ADIANTA. Nem adianta bater as palavras como se fossem dois calhaus de sílex. Escrever; as pessoas deviam escrever-se até se esvaírem em tinta. Ou falar; falar até a saliva se secar de vez, deixando um silêncio permanente nas bocas. Deixar as estruturas, as normas, pôr de lado a ligeireza, a preocupação com o estilo. É preciso ir buscar a escrita onde ela nasce; é preciso escrever e falar visceralmente, com todo o corpo, com todo o sangue, até se expurgar tudo o que não seja a verdade - uma verdade qualquer, a de cada um, até se ver se há ou não verdades diferentes ou se ela é una, apenas encoberta em linguagens que a deturpam e a tornam irreconciliável com o que lhe é igual. Mais: é preciso escrever até que a letra se não perceba já, até que o símbolo já não valha por si, já não implique hábitos velhos de associações de sentido - é preciso escrever de forma ritualizada. Escrever sem tempo até o tempo se deixar de medir. Como quem caminha; é preciso escrever como quem caminha. Sem qualquer preocupação pedagógica, sem pensar em acabar de escrever. É preciso o novo mas não um novo inventado. É preciso coçar esta linguagem até ao fio, até ao buraco - e remendar tudo; cerzir a linguagem que existe numa rede nova, cerzindo sempre até que ela se torne tão opaca e confusa como esta mas diferente. E depois romper tudo outra vez, como Penélope fazendo e desfazendo a manta mas sem a esperança espúria de um qualquer Ulisses que chegue de viagem longa muito rebarbado e a encha de nódoas suspeitas. É preciso escrever sem esperança, escrever enfastiado, escrever contrariado, esquecer o direito a não escrever, escrever por decreto, agrilhoar os dedos a qualquer instrumento que escreva e deixá-los presos até à paralisia - sem pausas, sequer, para tirar macacos do nariz. E não ler nada do que se escreve - a única preocupação deve ser a de escrever e não a de contar. Escreva-se tudo, primeiro; depois logo se conta a história de tudo o que ficou por escrever. Usar os tempos verbais todos, todos ao mesmo tempo até que o próprio tempo se ausente. No princípio É o verbo e o princípio nunca acabou. Proibidos terminantemente os neologismos! Criar novas palavras é desmazelo quando o que importa é acabar com as que há até que elas sejam outras nas mesmas letras. Nas mesmíssimas letras, sem tirar nem pôr. Se alguém ainda as perceber. Se não perceberem, tanto melhor: serão as mesmas letras correspondendo a outros sons ou ideias. Mate-se o símbolo, sim, mas deixe-se a forma como prémio pelo esforço. Não parar, não parar nunca, nunca separar o pensar do escrever, escrever continuamente o que está e o que se não está a pensar, sem desligar o cérebro do gesto e muito menos desligando o gesto do cérebro. Um ponto final é só uma conveniência, uma cedência a um conceito vago de clareza. Uma pausa no que se quer escrever mas nunca - nunca! - uma pausa física. As pausas físicas são um veneno. Se se pára o gesto, o exercício fica inválido. É pior que copiar no exame. Deve-se escrever sem dar descanso ao corpo. Um intervalo e muda tudo e as ideias sobrepõem-se umas às outras e a mania da organização pode muito bem matar a verdade. Que isso de ela ser como o azeite e vir sempre ao de cima é coisa que não convence. A verdade é que a verdade é como o ar: existe, é precisa, define-se sem nunca sem ver. Percebe-se. Perceber é uma faculdade extraordinária. Dito isto, deve-se escrever sem perceber e escrever-se sempre o que não se percebe. Escrever o que se percebe há muito quem faça e a Editora Rei do Livros ganha muito dinheiro à conta disso. Há que nunca nomear o que se escreve. Pensar em escrever uma história, poesia, o que quer que seja, é sempre um espartilho e as palavras não são um corpo nem gostam de apertos. Gostam da companhia umas das outras. Desavergonhadas! Há palavras que batem pratos umas com as outras!, que se acariciam e beijam mesmo à frente dos olhos de toda a gente! Impunemente! Ainda bem. Deixem as palavras pecar. Deixem que elas pequem e deixem-me exorcizar-me a escrevê-las. Ou não; prendam-me as mãos, calem-me a boca e obriguem-me a encontrar outra maneira de crescer e de digerir a existência. Hesito entre guardar tudo ou guardar nada. Vejo tanta coisa que podia ser dita de uma forma bonita - que o devia ser - mas depois falta-me encontrar a beleza da forma. Apetecia-me pegar numa luz, numa sombra, num reflexo, num gesto, levá-los a quem tem talento e dizer-lhes: "Toma. Escreve." Levá-los a ti, por exemplo, que tens talento. Tens sangue. Eu só tenho tinta correctora.

2008-03-14T12:34:00.002Z

Se não estivesse a chover, eu estaria a caminhar. Uma opção como outra qualquer, a de caminhar. Ou assim seria, se não estivesse a chover. A chuva não é um imponderável mas é incontornável. E bem vinda, ainda que me impeça o caminhar. Não que seja esta água que cai a tolher-me os passos; é a ideia da chuva – e se ela cai!… - que me prende em casa.

Chove; estou em casa. O “ponto e vírgula” faz sentido porque se tornam duas ideias conexas, estas de chover e de eu estar em casa. Ouve-se chover, lá fora – o que implica estar dentro e implica estar a chover. Implicância minha, que a chuva – tadinha… - de pouco ou nada tem culpa. Como eu. Como tu. Haverá porventura outro conceito mais estúpido que o de culpa mas não me ocorre, de momento. Até porque chove e, ao chover, poucos são os conceitos que se não dissolvem. Pois se até o caminhar se dissolve…

Não se dissolveria o amor, não fora o caso de estar já dissolvido. O conceito menos que a palavra – mas ainda assim… Triste prostituição, esta do amor. É preciso uma certa bravura, hoje em dia, para usar a palavra sem cair no ridículo. Sempre pensei do ridículo ser cama mais macia que as pedras da calçada – mas ainda assim… Cair por cair, que caia a chuva que me faz não caminhar. O amor… o problema é encará-lo enquanto substantivo. Não é grande, o problema; é só estúpido. E o verbo, ainda será alternativa? Talvez… “Eu amo” ainda implica uma certa responsabilização, mais por parte do “eu” que por parto do “amo”. Mas tudo isto soa a nada, a esferas fora da linguagem, a qualquer nada como “eu chovo”. A chuva não requer tradução nem explicações – cai; não sou eu que a entorno. Quando cai em mim, não exclamo “está a chover-me!”, nunca me aproprio dela na linguagem. Porque raio nos haveríamos de apropriar do amor?… Mesmo se nos limitarmos a generalidades: imagine-se uma mãezinha tricotando com desvelo umas botinhas de lã para a sua menina; pergunte-se-lhe “o que está a fazer?” e inquira-se que sentido teria – por mais sincera que fosse – se a mãezinha respondesse “estou a amar”… e provavelmente estará mesmo, mas não bate a bota com a perdigota neste desencontro entre a dignidade e a beleza de uma condição e a indignidade dos sons e da grafia que a tentam representar. Crie-se um grupo de trabalho e plebiscite-se nova linguagem! Eu, assim como assim, vou ver cair a chuva e vou não caminhar com empenho.

2008-03-13T12:15:00.004Z

SOMETIMES I FEEL LIKE A MOTHERLESS CHILD

[Excerto do filme Il vangelo secondo Matteo por Pier Paolo Pasolini, 1964; banda sonora original].

2008-03-06T16:44:00.000Z

LA LA LA HUMAN STEPS

2008-03-05T07:50:00.001Z

Aforismos em dia de sol

"Nada disto interessa - por isso mesmo é bom"

2008-02-29T07:40:00.001Z

Jazzinside

A minha cidade ficou melhor.

2008-02-28T10:59:00.001Z

GHOST RIDER

Suicide, (Alan Vega, 1977)

2008-02-27T11:11:00.004Z

E HOJE DISTO:

Mekons, "Ghosts of American Astronauts" (1988).

2008-02-26T16:12:00.002Z

HOJE, LEMBREI-ME DISTO:

Durutti Column (Vini Reilly, 1981: sketch for dawn, album: LC, Factory Records)

2008-02-18T09:12:00.001Z

Ex.mo Senhor
Américo Lopes Precatado,

Avô,

“Merquito”,

Parabéns!, mariola! Lá chegaste aos 100 anos! Não importa que sejam 96 de vida e 4 de memórias – são 100 anos, avô. Tu gostavas de números redondos, de datas especiais – e de pessoas e de existir... e de um copo de vinho.

Eu, por cá, e eles, por lá, estamos todos bem. Ninguém mudou drasticamente, nem sequer os teus bisnetos que continuam a crescer e a ser – só isso; já lhes chega bem. Eu também. Quer dizer: não cresço, mas sou. Sou aquilo que tu vias. Nunca te enganei – nem a ti nem a ninguém. Sou isto; assim. Uma parte disto é tua – pequena, certamente, mas tua, seja por força de sangue ou de decalque.

Tenho saudades de te ouvir rir; tenho saudades daquela linguagem absolutamente normal apesar de eu saltar de cinco em cinco minutos entre o “tu” e o “você”; tenho saudades daquela espécie de crença incondicional: se eu dizia que estava bem, se os outros achavam que eu estava bem, então eu estava bem – apesar de nunca teres entendido os detalhes do que eu andava a fazer.

Hoje o dia aqui está bonito, avô; soalheiro e primaveril, um dia como tu gostavas. Não está “moderno”, este – como chamavas aos dias cinzentos. Tenho a memória dos teus pés a aquecer ao sol; tenho a memória de te beijar a testa e só as palavras mudam, hoje: Parabéns!, “Merquito”! 100 anos! Valente!...

2008-02-14T05:03:00.001Z

Aforismos em dia de sol

"O verdadeiro punheteiro olha para as mãos como esposa e para a mulher como amante"

2008-02-13T12:19:00.002Z

Libertango, Astor Piazzolla (1921-1992): A. Piazzolla, bandoneón e direcção, Yo-Yo Ma,violoncelo. Não sei a data da gravação.

2008-02-11T16:13:00.000Z

Mauritio Cazzati (1616 -1678), Ciaccona; L´Arpegiatta, dir. Cristina Pluhar (2007).

2008-02-08T07:13:00.000Z

Sexta-feira

A sexta-feira de Tóquio está indecisa; começou de sol mas agora não sabe o que há-de vestir. Há umas nuvens claras, tipo açúcar-glacée, e há uma luz forte por trás delas, como se o sol estivesse impaciente para romper de novo. Mas não rompe – e as horas passam-se nesta negociação, e o frio toma conta das ruas e as pessoas caminham encolhidas e com mãos nos bolsos. Uma sexta-feira assim precisa de qualquer coisa grande e épica – Scott Walker, claro; “O Pai”; essa esquina incontornável da história da música dos nossos dias à qual se juntam, em reverência, outros nomes grandes.
“Boy child” é das canções mais bonitas que já ouvi – e será das canções que já ouvi mais vezes, calculo. É-me difícil ouvi-la uma vez sem cair na tentação de carregar no “repeat” – como tenho pouco de estóico, carrego: e ouço-a vezes e vezes até que deixo de ouvir ou alguém me dá um estalo para me tirar do torpor... Há outras pessoas que se deixaram fascinar por ela – tomo sempre isso como um bom indicador de carácter. Qualquer coisa grande e épica, vertida para a língua de Luiz Pacheco e Fernanda Botelho por este vosso humilde assalariado urbano.

Boy child

You'll lose your way
Dás com os cornos no chão

A boy child rides upon your back
E ficas outra vez apoucado como um miúdo

Take him away
Leva-o; leva-te

Through mirrors dark and blessed with cracks
Por reflexos baços e feridas mal saradas

Through forgotten courtyards
Por arcadas, pátios e becos

Where you used to search for youth
Onde dantes procuravas o futuro

Old gets a new life
Velho remoçado; velho gaiteiro

Reach out you can touch it's true
Tocando incrédulo a erecção sem Viagra

He's not a shadow of shadows
Que mesmo debaixo da luz não projecta sombra

Like you, you see
Ciumento do que foste

Hearts hold on holding
Tens um sopro e uma artéria entupida

If you stay one, you'll stay free
Mas gostas de te armar em campeão

Go seek the lady
Vais ter com a Maria Pinheira

Who will give, not take away
Três pratos por bom preço

Naked with stillness
Despe-la mas deixas as meias de descanso

On the edge of dawn she stays
Não lhe vá rebentar uma veia varicosa

Night starts to empty
A noite de repente vazia

That's when her song begins
Ela canta um fadinho

She'll make you happy
Uma estranha alegria que te é estranha

She'll take you deep within her
Há uma tensão filial – ou será a úlcera...

Window lights for wanderers
Há um excesso de faróis que te perde na rua

Hide hard in your swollen eyes
Há um glaucoma na vista esquerda

Echoes of laughter
Há ruínas de um riso sifilítico

Hide in the city’s thighs
Num bairro que é a cona da cidade

Love catch these fragments
Há escolhos a boiar em mijo cediço

Swirling through the winds of night
Brisas menstruais e pútridas

What can it cost
A vontade que o que há

To give a boy child back his sight
Não seja avistado que pelo foi

Extensions through dimensions
Vês que o tempo é plano

Leave you feeling cold and lame
Carregas todos os teus dias em ti

Boy child mustn't tremble
Apoucado como um miúdo que reconheces

'cos he came without a name

Sem que lhe adivinhes o nome

2008-02-01T12:15:00.000Z

私は、演算子をして私のポケット電卓 - II

Kraftwerk, 2006

2008-02-01T12:04:00.000Z

I´M THE OPERATOR WITH(Z) MY POCKET CALCULATOR - I

Kraftwerk, 1984.

2008-01-24T16:08:00.000Z

O CÍRCULO DE GIZ CAUCASIANO

Pela porta entreaberta cintilava a luz da televisão, enquanto o morrão do cigarro cedia sob o peso, esquecido na mão de Nicholas Ouspenski. No dia anterior tinham-lhe batido à porta dois homens acompanhados de um terceiro, que Nicholas pensou ser apenas uma alucinação ou uma reificação de uma personalidade quasi-humana. Talvez uma mera emanação no limiar da matéria. Um candidato à realidade. Assomava-se por cima do ombro dos outros, escutando-os e sorria vagamente, como que esforçando-se por compreender e apreender. Tinha algo de criança. Nicholas viu-o primeiro como uma sombra, mas depois, de determinado ângulo, vira o ombro e os traços esbatidos de um rosto. Nada disse aos dois homens. Não tinha a certeza de apenas ele perceber aquela entrelinha humana. Um sorriso do gato de Cheschire. Havia "nele", pode-se chamar-lhe assim, algo simultaneamente familiar e inquietante. De repente, Nicholas sentiu um ténue calafrio no estômago. Teria Nemésio, A Entrelinha, denominara-o assim, ficado lá em casa ou voltado com os dois homens? Era irrelevante o que pretendiam. Depois de ver Nemésio, Nicholas já nem ouviu o que queriam. Eram do DSM IV 600.6, vinham ameaçá-lo e até lhe apontaram um revólver á testa. Levaram o disco externo do computador e reviraram gavetas. Gertrude entrou de copo na mão e cigarro aceso. “Hoje sonhei que tinha morrido. Sonhava que estava deitada na posição em que adormeci e quando decidi levantar-me o meu corpo não obedecia e estava inerte. Levantei os braços para fora do cobertor e eles não existiam. Gritei e não saiu som algum”. Nicholas em silêncio atravessou a sala e começou a cruzar a porta para o corredor. O tempo que demorou nesta passagem foram muitas horas, como se o malain genie tivesse, de súbito esticado o Tempo como uma pastilha elástica ou materializado os pesadelos de Zenão ao somar as decrescentes mas infinitas parcelas de espaço que Nicholas teria de percorrer. Nunca atingiu o corredor. Pelo canto do olho, Gertrude observava os seus esforços vãos. Teve tempo para desconfiar que Gertrude era o Diabo e lhe urdira esta estranha trama de encantamentos ridículos. Agora era claro que Nemésio era ele próprio. Ou melhor uma fantasmagórica caricatura de si-próprio. Uma brincadeira óbvia e fútil. Mas o que ele queria era sair dali e voltou para trás. O morrão do cigarro estava agora maior e a televisão só emitia estática. Da sua cadeira, Ouspenski via o corpo já frio de Gertrude sobre a poça de sangue no soalho.

FIM

2008-01-22T03:50:00.000Z

Emotional porn, versão 1

- Tens medo de quê?
- De não saber.
- O quê?
- Tudo.
...
- Tens medo de tudo...
...
- De mim. De ti não tenho medo.
...
- Tenho as mãos frias.
- Sopra.
...
- Apetecia-me pescada cozida.
...
- E o que é que te mete medo, em ti?
- Nada... nada de específico. É um medo geral.
- Geral...
- Raramente temos medo dos outros. Temos medo é da ideia de nós que os outros possam guardar. Temos medo do que projectamos. Enquanto mamíferos, somos muito ridículos.
- Falas no plural porque tens medo.
- Se calhar...
...
- Mais um café?
- Sim.
...
- Vês? Não tiveste medo de escolher.
...
- Tive. Há sempre um segundo de pânico, enquanto não sei se quero mais um café ou não, enquanto não sei se tu queres que eu queira mais um café ou não, enquanto não sei se o empregado me quer servir mais um café ou não, enquanto não sei se há alguém à espera de mesa que preferia que nos fôssemos embora.
...
- Olhas para ti de fora. Respeitas-te pouco.
...
- Como se vivesses num deslumbramento com o simples facto de existires e não te arrogasses mais direito nenhum. E mesmo assim tens medo.
- Às vezes.
- Tens o medo. Ele é que só emerge às vezes.
- Agora não tenho medo. Agora sinto-me confortável. Mais confortável e peidava-me...
...
- Há alguma expressão mais ridícula do que “tu dantes não eras assim”?
- Há. “Como é que te sentes?”. Fico sempre com vontade de responder “Sinto-me com as mãos, com o nariz, com a língua, com os olhos, com os ouvidos...”
- E “O que é que tens?”... uma hipoteca, roupas, livros e uma dívida pequena no merceeiro...
- Tensão baixa...
- Um negócio em vista...
- Fome...
- Tesão...
- Uma telefonia...
...
- Uma telefonia é bom. O que é que tu tens? Tenho uma telefonia.
...
- Isto é bom.
- O quê?
- Isto tudo. O que é que há para não gostar nisto tudo?
- Aqueles mosaicos...
...
- Incomodam-te?
- Não... são feios.
- Foram postos ali, com cuidado e profissionalismo, pelas mãos de alguém. Tu gostas de mãos...
- Mas eu não vejo as mãos.
- Mas as mãos estão lá.
- Se estão naquilo que vejo, são feias.
- Não há mãos feias.
- Unhas roídas? Dedos curtos e grossos? Crostas? Escrófulas? Psoríase?...
- As mãos; as mãos são boas... Custa-te assim tanto olhar para elas e ver o conceito?
- Merda debaixo das unhas? Pele gretada? Dedos deformados? Palmas sapudas e transpiradas?...
- Isto é bom. Pronto.
- Seja...
...
...
- Tenho mais apreço pela tua vida que pela minha.
- Tu tens mas é uma grandecíssima telefonia...

2008-01-16T03:23:00.000Z

Tardia e pungente declaração de amor à Manuela Lopes

- à Martita e ao Puto, que sabem tudo ser verdade

Estávamos no nono ano, Manuela; eu com orelhas de abano e tu num lugar à janela numa carteira delapidada, o sol delineando-te o perfil na sala de aula atravancada. Estávamos no nono ano, Manuela; e tu gostavas de brincos de plástico em forma de talhada de melancia. Estávamos no nono ano e um certo rigor monástico, uma certa placidez bovina que dos teus olhos transparecia juntava-se à graça equina do teu nariz oleoso. Pontes, chumbos, um dente podre bem vistoso quando Manuela sorria – usavas saia pelo joelho, botas pelo artelho e o teu namorado tinha um Seat Ibiza vermelho. E eu, eu nem uma pizza te podia pagar na Bela Itália... nem um bolo de bolacha no snack-bar Cristina – existência prístina, espartana, remediadas solas de borracha no meu errar pelas ruas da cidade nabantina. Estávamos no nono ano, Manuela; e a Isabel Martins deu-te “um”. Engano, por certo; inferências ruins – sentada à janela tu bem lhe disseste que trabalharas para o “dois”. Reprovaste; e depois?... Atalharas caminho na matemática escolar; serões nos Brasões e visitas a Tomar era agora o que te esperava... Manicura e estética teórico-prática; mão segura nos cortes de cabelo e na mise de rolos – e o dente podre fincando-se em bolos; amuletos, Sete-Estrelo, sorte prá vida, saúde na pele e no pêlo... Manuela cabeleireira depois do nono ano. E eu? E eu e as orelhas de abano?... Recordo o teu ar ensosso, o teu esgar de permanente azia, teu corpo de menos carne e mais osso e a merda dos brincos-melancia... – quando não eram argolas da Matutano!... Eras boçal e tremenda; crente n’O Amor e uma Vivenda; voz gutural e aos repelões, rainha do Centro Social dos Brasões... Naquele nono ano não tiveste a escola toda... passados quase vinte anos pergunto-me se ainda terás quem te f...

2008-01-10T09:50:00.000Z

Neuärkbitt VS. Aëalgblaadstrogöd

NEUÄRKBITT - 'Ó gorda, desencosta, vá..."

AËALGBLAADSTROGÖD - ' Vá lá, bébé,... isto não custa nada. É como cagar, mas ao contrário. Aqui o Cristiano só quer meter a cabecinha na tua baliza. É um rematezinho de cabeça'.

N - 'Não me apetece. Doi-me a cabeça. Além disso tenho a hemorróida um bocado saída."

A - 'Mas, ó bebé... é só um penaltizinho. Eu prometo que não enterro até aos tomates".

N - Já disse que não. Se insistes, pego nesta navalha de barba e...e...não me faças falar, que já estou a ficar nervosa...".

A - "Vá lá, bebé...deixa aqui o Reinaldinho da floresta de Aaël, fazer um pontapezinho de canto."

(Aëalgblaadstrogöd agarra Neuärkbitt pelo 'strap-on' e com um sorriso malandro, enterra-lhe tudo á bruta, incluíndo os testículos, de supetão, no ânus).

A - 'Grandioso remate de Reinaldo Aëalgblaadstrogöd em direção à baliza do guardião Ricardo Neuärkbitt!'

(Nisto: vvvvzzzzzzzzzzzzzztttttttttttt!!!!.... Neuärkbitt saca da navalha da barba e produz um gesto rápido atrás das suas costas).

N -'Corta Helder Postiga!!!!'

A - (com a voz fininha): -'AARRRRGHHHH....Ai! Aiiiiii! Ai, ai!...Ui, ui...'

FIM

2008-01-07T15:23:00.001Z

LÄARSEN

Neuärkbitt ia apreensivo. Sem olhar para trás, atravessou depressa o musgoso e húmido caminho da Floresta de Aeäl. No seu encalço vinham os paneleiros de Askräasen. Havia que estugar o passo. Enrrolou-se melhor na sua capa de lã de Aardvark. Por baixo da roupa, segurou o amuleto élfico que a Raínha Badh A´lhookä de Konäa Relahsäd lhe tinha oferecido. Ainda ouvia a voz doce e sussurante da Raínha. "- Se passares pela floresta de Aeäl e os paneleiros de Askräasen te perseguirem e o Monstro de Aëalgblaadstrogöd te quiser transformar os miolos no expositor de queijos e enchidos do Minipreço, não deixes. Tu vê lá...". Uma luz opalescente reluziu por baixo da sua termotebe. Ouviu um ruído e olhou em redor. Parecera-lhe ouvir restolhar entre as folhas do Kinkshöften, ou talvez entre as folhas do Ubberältsbietrib. De repente, o monstro Aëalgblaadstrogöd surgiu à sua frente, barrando-lhe o caminho, de boca aberta e empestando o ar em redor com a sua fedente gosma de enxofre. Neuärkbitt estacou, transido de medo. Agarrou o amuleto e proferiu as palavras mágicas -"AARkk!Three quarks, for muster mark!Fuck, fuck, fuck!"

MONSTRO - "f...fuck?"
NEUÄRKBITT - "fuck."
M. - "OK."
N. - "Oh, yeah, fuck".

O monstro sacou de uma colherzinha de esmioçar santolas e começou a tirar pedacinhos do cérebro de Neuärkbitt pelo nariz, que substituiu judiciosamente por queijo chévre e galantine de azeitonas. Quero dizer, o cerebelo, o lobo frontal esquerdo e a área de Broca; porque o resto foi com Limiano barato e abatatado. O corpus calosus foi trocado por uma suculenta morcela de vinho temperada com cominhos. Neuärkbitt ficou muito melhor, pois - num repente vomitou a demonstração da conjectura de Poincarée ganhou a medalha Fields.

FIM

2007-12-20T09:58:00.000Z

Anunciação

O tipo estava um bocado bebido quando entrou em casa do carpinteiro José. Maria ajeitava as longas unhas dos pés com a plaina do marido e não se revelou muito surpreendida com a entrada de rompante do estranho.
- Eh Maria! Tás boa?
- Que tal vai isso, forasteiro...
- Ehn... fodi a mão esquerda com uma podoa...
- Beberas tu menos... cheiras a vinho que tresandas.
- Ai! Não me chega já a mulher que tenho em casa?!
- Se tens mulher em casa vinhestes aqui pra quê?!
- Lembrou-me...
- Saiu-te boa, a lembrança...
- Olha, Maria...
- Uh...
- Tu tens fama de mulher séria.
- Antes isso.
- E consta que o José teve um acidente com a serra e lá se lhe foram os tintins...
- E donde conheces tu o meu Zé?!
- Olha, Maria...
- ...
- Tás a olhar?
- er... Tou... é grande...
- Olha, Maria... cheira-me a fumeiro mas não vejo carne dependurada. Isso deve querer dizer que tu estás com as regras.
- Era para me passar por uma pouca de água mais logo...
- Deixa estar. Olha, Maria... daqui a 9 meses tu vais conceber, se calhar, porque eu sinto um mandado interior para te anunciar que te vou comer a passarinha...
- Pombinha...
- Hum?
- Eu chamo-lhe pombinha...
- Seja. Olha, Maria... arregaça a veste, se fizeres o favor.
- E a ti chamo-te o quê?
- Ângelo.

Do lado de fora da janela estava sentado Mateus, um místico sandeu que escrevinhava umas coisas que ninguém percebia. Como era pouco dado ao asseio e o cerúmen lhe pingava das orelhas como azeite de uma almotolia, tinha algumas dificuldades de audição. O que ele julgou ter ouvido já vocês conhecem...

2007-12-10T18:03:00.001Z

O PEPINO

Anatol olhou Sergei nos olhos. Sergei ficou vagamente embaraçado e desviou o olhar para a imensidão da taiga. Atrás deles, o nevão da noite anterior abafava os cascos dos cavalos que, na linha do horizonte, puxavam um trenó. Apenas se ouviu o estalar do chicote nas mãos do cocheiro e que se confundiu com o distante grasnar de uma gralha sob o céu branco. Atrás deles, saía o fumo branco e lento da chaminé da ‘dacha’. O cheiro da lenha de bétula permeou o ar por um momento. Mikahil, o mujique ao serviço da casa, assomou a porta e estacou em silêncio. Anatol segurava com força a carta ainda lacrada. O seus olhos tristes perdiam-se alheios por sobre paisagem de Tunguska. Sergei suspirou e aconchegou o capuz de pele sobra a boca. ‘Julgas que Scriabine virá ainda esta noite? O telegrafista assegurou-me estarem as linhas cortadas pelo menos até Novgorod. Tem ainda de atravessar Inkgurusk , desde Aldan até Iakutsk. São pelo menos duas semanas.’- disse Sergei. Anatol entretanto borrava-se pelas pernas abaixo, formando uma pequena poça de merda rala sobre a neve, junto ás polainas de pele. E tremia. ‘Céus! Tu tens cólera! A mais temível das doenças endémicas da Sibéria!’ –exclamou. ‘Sim…contraí este terrível mal ontem. Quer dizer, foi à bocado. Mesmo agora, se calhar’ ‘Deliras, Anatol! Vou já levar-te para dentro …’ Anatol, entretanto, retirou um dos seus testículos pela braguilha, expondo-o á intempérie. A análise bacteriológica dos excrementos de Anatol, revelou, uma semana depois, no laboratório médico que Sergei tinha em casa, que se tratava, não de cólera, mas de ptiríase rósea de Gibbert. Ou sindrome de Down, não sabia bem. Era qualquer coisa, por certo. Podem ser cromossomas. Sim. Talvez tenha contraído cromossomas, pois todas as células analisadas os continham. ‘São terríveis bichos. Que praga!’. – Pensou Sergei. ‘Com um chazinho de limão, ficas melhor, Anatol’. ‘Mas eu estava a gostar, por isso, o fiz. Era quentinho…’ Sergei dirigiu-se ao samovar e encheu uma chávena. ‘Toma’. ‘Obrigado’. ‘De nada’ ‘És muito simpático’’Tu também’ ‘E tu ainda por cima és bonito. E bondoso’.’Os teus glúteos excitam-me, Anatol’- disse Sergei. ‘Devo confessar-te que sofro de homossexualismo, por causa do consumo excessivo de bacalhau. Ouvi dizer. Parece…’ Anatol raspou os tomates com um caco de faiança chinesa e soçobrou nos braços de Sergei. Nisto já estava a abocanhar-lhe o membro viril, massacrando a sua epiglote com brutalidade. Sergei zurzia o recto do amigo com um grosso tronco de bétula, enquanto chupava o samovar. Estupefacto, Mikahil olhava os dois médicos e foi dizer a toda a gente da aldeia, que eram o rapaz dos cavalos, o telegrafista e um cossaco que já estava morto há uns dois dias. ‘Amo-te, Anatol’- Este teria respondido senão se estivesse a engasgar com os copiosos borbotões de esperma que deglutia ‘arrgh...grublll…’ – retorquiu Anatol.’ Mas, espera.

Não.

2007-12-06T15:08:00.000Z

O DOCE SOM DO ENTRECHOCAR DAS AMÊIJOAS

Liliana Vanessa de Sabóia e Aubsburgo viu por cima do ombro, o seio que se entrevia desde a axila, pelas mangas cavas que usava Adriana Lopes. Na escola de polícia, os vestiários eram sombrios e mal arejados e o cheiro do suor misturava-se com o do mofo e do tabaco velho. Liliana usava um cabelo curto, cortado por cima da orelha e as suas feições grosseiras, o ar masculino e algo buçal era realçado pelo desproporcionado prognatismo e pelas salientes arcadas supraciliares. Larga de ombros e voz grossa, passava metade do tempo nos aparelhos de musculação do ginásio da escola. Adriana, por seu turno, era cândida, de pele alva e sardenta, olhos meigos, lábios carnudos e seios salientes do decote. Tímida mas insinuante, olhou momentaneamente Liliana - que de supetão lhe alçou um valente apalpão na vulva húmida e tumefacta. ‘ oh! Façamos o amor, já aqui!’ – disse-lhe. A outra retorquiu ‘Sim. Façamos, o amor’. A outra atirou-a com violência contra o armário e puxou-lhe as cuecas de rendas até aos joelhos. A frondosa e densa cobertura pilosa de Adriana surpreendeu-a. Um grosso tapete hirsuto de pêlos negros descia desde o umbigo até ás virilhas e dava a volta sobressaindo do rêgo do rabo de Adriana. ‘Arre, que és peluda, querida’. Os grandes lábios também tinham as suas peculiaridades. Pendiam moles, pelo menos um palmo, deixando entrever umas longas e flácidas ninfas de cor cinzento-acastanhada. Várias zonas dos pelos púbicos de Adriana apresentavam-se peladas e com escamas brancas. Abundavam, por baixo dos pêlos, as borbulhas purulentas exibindo grossos pontos brancos. Os seios de Adriana pendiam flácidos e mirrados, com longos mamilos e aréolas enrrugadas castanhas. Como estava com o período, os pêlos mais próximos da cavidade vaginal encontravam-se argamassados em pincéis luzidios onde pontuavam coágulos de meses passados, sendo que alguns destes molhos de pêlos até atravessavam de um lado para o outro da vagina. As estrias e a celulite das suas moles nádegas quadradas e chatas também chamaram a atenção de Liliana. E a marreca também. Adriana esfregava os seus pés calejados, com joanetes e um gigantesco panarício infectado nas pernas musculosas de Liliana enquanto esta, de olhos semicerrados, emitia animalescos urros de prazer e sacava da bolsa Dior, o grosso e venoso strap-on. Deixou cair o trap-on pois Adriana, entretanto, abocanhara-lhe o ânus, afastando as fortes e gordas nádegas o mais que podia. Nisto, - vzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzttt!.......

O tetracloreto de carbono do Dystron, com que se lavara Liliana, produziu uma reacção química exotérmica com o metil-parabeno policloreto de metilfurfural do Aseptal, com que se lavara Liliana e deu-se uma violenta explosão no vestiário, que entre chispas, chamas e fumarada, deixou as duas amigas negras, carecas e chamuscadas e, na escola da polícia, um cheiro a coirato queimado perdurou quase durante dois meses.

Moral da história: Não confies na tua mãe, se ela te passar frascos à sucapa pela porta entreaberta da casa-de-banho. Faz antes a tua higiene com cinza, potassa e sabão azul e branco.

FIM

2007-11-10T11:57:00.001Z

MICROPERSONAGENS

Fulano é um gajo conservador: o seu ideal de erotismo é o cheiro a Dystron Líquido.

2007-10-13T02:12:00.000+01:00

CORRESPONDÊNCIA JAPONESA - vol... ehr... é ver nos arquivos... sei lá... p'raí 3 ou 4

Ora o Japão é um belo sítio para uma pessoa dispôr de uma vida. Porquê? Precisamente porque não faz nada por isso.

Já lá vão dois anos, dois anos que servem para eu conhecer muito melhor o meu cada vez mais profundo desconhecimento do Japão e das coisas japonesas. Será preciso, um dia, ter traçado os contornos exactos da minha ignorância para então poder começar a aprender o que quer que seja. (e eu já sei o que é que vocês estão a pensar: "lá vem o super-modesto Vareta escrever mais umas linhas de humilíssimo deslumbramento com a merda do Japão... este gajo não se manca, pá! a Vara definha a olhos vistos; o que antes parecia uma loja do IKEA ao fim-de-semana parece agora uma cadela com tinha em que ninguém pega e este animal, em vez de escrever uma coisa engraçada, daquelas em que um gajo se mija a rir quando ele cruza, com a sua arte única, o imaginário popular com o vernáculo arrevesado e uma fluência queirosiana; em vez disso vem o gajo e pimbas!: toca de confessar o seu carácter asinino em mais uma diatribe insalubre sobre os palhaços dos japas! ora francamente!, Vareta. a "São Domingos" dava-te a graça; o sake deixou-a baça, é o que é." É o que vocês estão a pensar - e já é muito bom, que vossas cabeças enfermiças raramente a tal se dedicam. Claro: não pensarão com a clareza de estilo que eu lhe acabei de conferir; não... Será, certamente, qualquer coisa mais parecida com "foda-se!" - mas para um bom entendedor, ainda que modesto, como eu, até isso chega...)

Ainda se me não faz luz sobre a estranha mania de tentar escalpelizar as diferenças entre o Japão e o resto do mundo - não que seja tudo "a mesma merda" mas porque o que houver a "perceber" a este respeito será muito mais facilmente apreendido por um japonês que saia daqui que por um basbaque caucasiano - ou paquistanês, como eu - confiante no seu discernimento. No Japão há pessoas, 120 milhões delas, quase todas japonesas. No resto do mundo também, mais milhões, menos japoneses. Eu nunca fui aos Açores (desculpa-me, Rita) mas imagino que, se fosse, ninguém me perguntaria: "então, conta lá!... os açorianos devem ser uns gandas malucos, não?, todos a fazer queijo e a atirar calhaus aos aviões americanos, hein? e as açorianas, hum? como é que é "aquilo"? hum?". Ora, entre um japa e um açoriano há pouquíssima diferença: a pigmentação, talvez; o formato dos olhos; as pilosidades corporais e mais nada... de resto, são os dois insulares, humanos e falam qualquer coisa que ninguém percebe.

Pessoas, portanto. Deve ser limitação minha mas a ideia de "povo" não ganha raíz no fortemente adubado solo do meu consciente (com toda a merda que eu para lá lhe despejo, é bom que seja adubado...). E em Tóquio, como em nenhum sítio antes, vejo-me confrontado com a volatilidade: as pessoas chegam e partem e outras ficam e outras ausentam-se por um bocadinho e depois voltam e outras não saem nem por nada - e eu, que era (e ainda sou) uma espécie de cofre forte de afectos imorredoiros (ou tão imorredoiros quanto eu), expandi agora o negócio com uma espécie de bar de alterne, onde pessoas extraordinárias param por um bocadinho. Todas as minhas vidas se encheram de gente, invariavelmente - daí a propensão para faroleiro, se calhar. E cada vez mais - e todos "cá ficam", porque mesmo os que só param no bar deixam cá garrafa... é a política da casa.

E isto é um belo sítio para uma pessoa dispôr de uma vida. Tem os mesmos defeitos dos outros sítios; está carregadinho de luz e de sombras; está cheio de vida em todo o lado; tem pessoas - e tranquilidade, segurança, conforto, tremores de terra, arroz, comboios e gente que sorri só porque sim, porque não vale a pena forçar os músculos a outra coisa. Em dois anos, poucas vezes saí de Tóquio. Não conheço "o Japão"; conheço um bocadinho da sua capital mais dois ou três sítios perdidos lá pelo meio da ilha maior. Não conheço muitos japoneses; conheço alguns e gosto da maior parte dos que conheço. Há um espaço que parece irrestrito, há possibilidades ilimitadas, há - ainda - uma espécie de gratidão por existir.

Há, também, a vontade que não houvesse distância - ou que a vontade a vencesse, sem aviões pelo meio. Que pudesse, num só dia, comprar farturas na Feira de Santa Iria e ir a Quioto ver as folhas vermelhas. Somos feitos de tanta coisa... e de uns bocadinhos de merda, para não perdermos a consciência da nossa origem animal.

2007-10-12T13:16:00.000+01:00

BJÖRN

Pelo nariz, foram-lhe tirando pedacinhos do cérebro, que depois eram judiciosamente substituídos por queijo Chevrotin, Livarot, Morbier, Cabrales, Edam, Gruiére e por vezes Ossau-Yrati e Rabaçal.

2007-10-04T10:05:00.000+01:00

O OURO E A PRATA DO ALTO PERÚ

Estebán Lope-Melendéz, correio-mor do Governador de Lima, cruzou a Plaza Mayor e entregou as rédeas do cavalo a Juan Ortega Arista Arrabal Bernal Gómez-Campo Marcos Samaniego Molero Velayos Luceño Martínez Monastério-Huelin Montserrat Garcia-Murillo Vesperinas Fuente-Garcia y Pascual, o seu ajudante de campo. Este debatia-se com um insidioso mal contraído nos serralhos do Orozco, um bairro mal-frequentado nos arrabaldes da cidade. Escamas húmidas e malcheirosas cobriam-lhe os ombros enquanto esguichava pús das orelhas, ao ritmo dos voluminosos gases que ia soltando. O pior era a incontnência, que o fazia deixar um rasto castanho-esverdeado por entre as bostas dos cavalos, os muitos pombos torcazes, os abutres, as tripas de carneiro e o lixo espalhados na Plaza. No sumptuoso campanário plateresco soaram as matinas e o Governador despertou da sua modorra, descolando o gigantesco quisto hidático do penico esmaltado com a figura de Cristo. Suava debaixo da cabeleira empoada e da sobrecasaca. Lá fora,um colibri esvoaçou, pipilando, por entre os raios de luz que se filtravam através da névoa sob a yunga verdejante, para recolher o ameno néctar de uma flôr de Banisteriopsis caapi var. ovalifolia. Nos campos, adejavam as folhas da grossa palmeira enquanto rangia o engenho de acúcar e um negro salmodiava a rumba. Juan Ortega Arista Arrabal Bernal Gómez-Campo Marcos Samaniego Molero Velayos Luceño Martínez Monastério-Huelin Montserrat Garcia-Murillo Vesperinas Fuente-Garcia y Pascual olhou para o céu e viu-o, o anjo luzente e plácido, por entre as nuvens.

FIM

2007-10-03T16:22:00.000+01:00

MAXIMILIANO I, imperador do MÉXICO

Consuela de Jésus Perez y Mendizabal, aliás conhecida por Shakira González agitou o leque com dolência e olhou gulosamente o enchumaço das calças de dança flamenca de Ernesto Muñoz-Garmendia Bólòs y Capdevilla, também conhecido por toda a gente como “El Zorro”. Os chatos pululavam no escroto de Ernesto e também se divertiam a fazer slalon-gigante nas bem ensebadas polainas. Um contingente de chatos mais temerários aventurou-se pelas pernas peludas de Shakira, quais bandeirantes, cruzando a corta-mato o denso tomento hirsuto. O cheiro acre do pulque vaginal da apetecível herdeira atraia a súcia de chatos, que de armas e bagagens se instalou, por fim, no rechonchudo monte-de-vénus. – “Aÿe que me muerde la pajarita” – disse ela coçando a insalubre bernarda com o leque. Pepe González y Berastagui, um chato que atafulhava um taco de ácaros e feijões nas beiças, foi colhido enquanto os outros debandaram, num fósforo, de volta para os altivos testículos de Ernesto onde fundaram uma banda mariachi. No entanto, revelava-se pouco auspicioso o novo coi dos chatos. Súlfureos eflúvios oriundos das entranhas do rico proprietário assolavam a região qual ventos infernais, mor das copiosas encilladas que lhe fermentavam nos intestinos. Ao padre Angel Perez Reyes-Bettancourt vinha-lhe tudo á boca, o que nem era mau de todo porque já estava com um ratinho. Mais, como estava constipado, era boa a expectoração que lhe aflorava a laringe, pois com um sábio golpe de epiglote, lá vinha a copiosa lagosta até à língua, para depois a deglutir com satisfação.

FIM

2007-10-02T16:55:00.000+01:00

VENEZUELA

Naquele ano de 1673, depois do grande terramoto de Angostura, por toda a Nova Andaluzia surgiram pessoas clarividentes. Jesuítas, índios e devotos da Candelária frequentavam tabernas e mentideros. Uns falavam de navios que cruzavam as esferas do Céu até aos astros, outros de máquinas mirabolantes que faziam cálculos e outros da possibilidade de falar com pessoas do outro lado da Terra. O núncio da cidade apressou-se a enviar Joaquín Lope Quesada, um dominicano inquisidor de Málaga, primo direito do Torquemada que execrava Inácio de Loyola e os seus sequazes. Joaquin era um rafado pederasta e, ao chegar a Angostura, decidiu zurzir o cancro duro do recto de que sofria, com um grosso talo de ayahuasca que lhe arreganhou a vilosidades intestinais até ao piloro e empurrando os grossos cilindros de esperma ressequida que acarinhava no cólon ascendente. Por isso, o cognominaram o "caga-esporra", o que foi pouco simpático para um padre e homem de letras.

FIM

2007-09-28T10:53:00.000+01:00

Seria do quê, Francesca? Se calhar metias coca nessas narinas como uma maluca, para dar realismo ao espírito “anos 20”. E eras tu que me encantavas ou a Tuppence? Havia qualquer coisa nos teus olhos e havia a tua frivolidade inteligente e eu era um puto como os outros putos e tu eras bonita – tu, Francesca/Tuppence, tu parecias mais bonita que as mulheres que eu via à minha volta. Terá sido culpa tua, minha valente cabra, o eu ter idealizado tantas vezes essa graça e essa segurança que tu emanavas? E era tudo tão simples: havia um puto, uma família, uma sala de estar e uma mulher bonita na televisão. Eu tinha quê... oito anos? Não ia estar aqui a mentir, Francesca: não, não me davas tesão; como nada me “dava” tesão na altura. Eras bonita. Tinhas graça. E eu era um puto. Não quiseste saber de mim, não foi? Apanhaste o Ralph Fiennes e foi um vê se te avias! E agora?! E agora eu vejo o que eras há mais de 20 anos e o que eu era há mais de 20 anos. Tu continuas a parecer bonita e eu continuo a parecer um puto (por dentro; que por fora...). Assim como assim: obrigado, Francesca. Podia ter sido outra galdéria qualquer... ou a Helena Isabel.

2007-09-19T13:29:00.000+01:00

Vareta estendeu-se no chão em frente ao computador. Apetecia-lhe cofiar o cabelo e podia fazê-lo à vontade - já era de noite, estava em casa e tomaria um duche antes de dormir. Não esperava visitas, não a esta hora, não de surpresa, não no Japão. Se alguém viesse, seria bem vindo - desde que se não importasse de ser recebido em pijama por alguém que cheirava a um dia longo, quente e trabalhoso. Não vale a pena disfarçar: por alguém que cheirava mal. Excepto o cabelo; esse ainda cheirava a fibra ou cera ou o raio que o partisse. "O meu rótulo ainda pode dizer 'sem corantes nem conservantes' apesar de me sentir com formol no cabelo".

Olhara há pouco para o frigorífico. Lá para dentro, entenda-se: ainda não chegara ao ponto de perder o olhar em superfícies brancas esmaltadas. Estava compostinho, o bicho . Era um frigorífico com cara de quem pensava em cozinhar - com uma ou outra solução de recuo. Uma embalagem de atum em sashimi, por exemplo. Haveria de o comer, mais logo. Para já, para já, havia essa decisão de monta: cofiar ou não cofiar o cabelo.

Olhara para o frigorífico porque o abrira para encher um copo com chá gelado. Lembrava-se perfeitamente de que não pensara "apetece-me chá gelado". Lembrava-se perfeitamente de que não pensara. Não o conseguia evitar: sentia-se particularmente agradado sempre que o seu corpo o surpreendia. A menos que fosse uma cólica... Mas não fora, desta vez. Antes uma espécie de apetite inconsciente - e uma certeza rara nas mãos: no frigorífico havia cerveja, sumo de laranja, café em lata, iogurte líquido e chá gelado. Escolhera sem pensar. "Não deveria ser sempre assim?"

Se calhar, não. Não era muito seu hábito mas também lhe acontecia enganar-se. O terreno das escolhas pareceu-lhe lodoso e profundo e decidiu não ir por ali. Estava cansado, afinal - e o cheiro entre o acre e o adocicado de um corpo cansado servia de aviso: "um corpo a cheirar mal ainda se lava, mas uma mente..." Arrepiar caminho mental era coisa que não lhe custava. Conseguia não pensar sem esforço - ou pensar à volta, no que não era peciso, no que já conhecia. Daí a preguiça, provavelmente. Conseguia distrair-se sem "fazer".

A música de Desmond Dekker era preguiçosa também. Combinava bem: rocksteady, early reaggae, um corpo cansado mas satisfeito e em repouso e... chá gelado? Bom... servia. Com isto tudo, ainda não cofiara o cabelo - o que não era bom nem mau, apenas era. Uma noite assim sabia a recompensa - sabor que, em boa verdade, se estendia a toda a sua existência. Em mais um assomo, Vareta apoiou-se no cotovelo esquerdo e escreveu a última frase: era altura de ver se o sashimi sabia ao mesmo.

2007-09-06T08:33:00.000+01:00

O tufão

Vareta sentou-se à secretária. Apetecia-lhe cofiar o cabelo mas lembrou-se que o tinha besuntado com uma espécie de fibra ou cera ou o raio que o partisse. Então não o cofiou e começou antes a pensar na vidinha. Sentar-se à secretária implicava ficar de costas para a janela, o que não era grande perda: da janela pouco mais se via que o prédio da frente e um céu carrancudo pejadinho de nuvens kamikaze que se desfaziam em bátegas grosseiras e inconvenientes.
Um tufão um bocado fora de época, pensou Vareta, ao mesmo tempo que o escrevia no teclado do seu pouco eficiente Dell. E percebeu, num momento de epifania, que tudo depende de tão pouco: não cofiava o cabelo porque o besuntara; não iria a pé até à estação de metro mais distante, como era sua vontade, porque chovia e ventava. “Condições, contingências, espartilhos... ou o caralho”, pensou de novo, num assomo de boçalidade. Assomos que lhe eram caros, convenhamos. Vocês conhecem-no quase tão bem como eu e se há palavra que lhe assenta é assomo. Era, portanto, um assomado Vareta que se sentava à secretária, de costas para a janela.
Tanta coisa que nos estreita as vontades, martelou Vareta no plástico preto do teclado. Como a vontade de que este texto chegasse a algum lado e o imperativo profissional de escrever outras coisas. Torceu o pescoço para olhar pela janela e lembrou-se dos Duplex Longa: “chuva, vapor e velocidade”. Tanta coisa que encontra lugar no boião de uma quinta-feira – e o nosso ziguezaguear pelo meio delas, atraídos para umas, empurrados por outras.
Vareta sentado à secretária, meio afundado na cadeira, uma manhosa gotícula de suor descendo-lhe pela espinha, calcanhares juntos e pernas entreabertas – também isto tinha um certo ar de fora de época, de situação em que se tropeça a destempo. Até porque um fato cinzento claro em dia de tufão...

2007-08-26T15:12:00.000+01:00

O vestidinho era de poliester barato mas havia um ondear agradável das suas costas enquanto ele a agarrava no slow. "Oh raconte moi", sussurrava a Chantal Goya, "l'amour, l'amour comme un poème". Sussurrava isto como podia sussurrar louvores ao anti-Cristo: nenhum dos dois percebia uma palavra de francês. O que interessava era o slow yé-yé e as palmas das mãos dele bem abertas sobre as costas dela, debaixo do vestidinho de poliester barato. O meu avô dizia, da minha avó, que gostava de dançar com ela porque "quem a agarrava era como quem agarrava um braçado de lenha: era maciça". Mas ele não conheceu o meu avô - aliás, não sei se já perceberam mas ele não existe. O que é que foi?! Nunca apanharam um narrador que se entretém a foder-vos o juízo?! Já ia sendo tempo! Alminhas!... Sim!, quem está a ouvir a Chantal Goya sou eu!; e depois?! Antes isso que a Nana Mouskouri!

Ele escondia a cabeça no pescoço dela enquanto dançavam (e para que depois não fiquem tristes, ficam já a saber que ela também não existe). Cheirava a sabonete O Meu Banho, das Fábricas Confiança, em Braga. Mas não era tanto pelo cheiro que ele pocurava abrigo naquele pescoço alto e delgado - era uma forma de evitar os óculos, os óculos grandes e de mau gosto, que lhe faziam lembrar a Nana Mouskouri (embrulha! ora é para verem com quantos paus se arredonda a jangada de uma merda de um texto!).

Acabado o slow, voltaram à mesa e aos pais dela. Ela beberricava capilé, já morno e sem gosto, e ele fingia que a cerveja lhe sabia bem. Ela cruzou as pernas e ele reparou, pela primeira vez naquela noite, que ela calçara uns sapatos brancos de meio salto abertos à frente - abertos o suficiente para se verem três quartos de unha dos dedos grandes: unhas feias, dedos feios. Assim como assim, nunca gostara muito de pés. Havia uma conversa qualquer à volta dele, na qual participava instintivamente com sorrisos ou esgares ridículos. A sua cabeça estava ali, mas condicionada: saltando dos pés medonhos para o pulso fino e delicado, ainda que ossudo; do pescoço para o colo do peito que parecia mais descolorado do que branco ou róseo, dos lábios finos para... para os óculos. Ela mexia nervosamente na franja e ajeitava o vestidinho sobe os joelhos - e o pai dela batia nas costas dele, mostrando-lhe que conviria olhar com maior discrição. Mais uns segundos de silêncio incómodo - a que se juntava a pressão dolorosa da cadeira empalhada sobre o pequeno hemorroidal que o atormentava há uns dias - levaram-no a pedi-la de novo para dançar. Ainda Chantal Goya (sim, o cd é grande... tem 20 músicas e foi barato... comprei-o usado e estou bem contente com ele), exortando-o: "Sois gentil". Se algum deles fosse mais esperto, veria o quão apropriada era a música (e que eu não sou parvo nenhum, ao escolhê-la) quando Chantal pedia "ne me regardes pas comme ça". Ela gostava dele, claro; mas ainda gostava um bocadinho mais da opinião que os outros tinham dela. Ele, por seu lado, confundia gentileza com ousadia e deixava que o seu mindinho direito percebesse o contorno do elástico da roupa interior dela - elástico forte, refeguinho de carne a saltar por fora, veias e vasos a queixarem-se do aperto, replicando o grito que outras veias dele, mais abaixo, também soltavam. Foi, assim, num clima de má circulação sanguínea que ele falou. "Não tenho terras mas tenho um oficio. Queres casar?". Como nenhum deles existe, a resposta não interessa.

2007-08-25T05:37:00.000+01:00

Ele há uma série de coisas a revoltear na minha cabeça (grande e esquisita, com espaço de sobra para correntes de ar...), mas nenhuma delas é uma linha, nenhuma delas um carreiro de palavras em que eu possa pegar e colar aqui, devagarinho e artesanalmente.
São quase duas horas na tarde de Sábado - e, se não há Sábado sem sol, este bem que o prova, com calor demais na rua e uma inércia alimentada a ar condicionado que, contra os meus princípios, me faz estar em casa. Mas talvez não por muito tempo, que lá fora há um mundo inteiro. Só que cá dentro também - e é mais fresquinho... A escolha depende de quê? Depende de tão pouco. E passa sempre por esta noção de que há "outros" - outros, para fazer seja o que for. Partilhar tempo, ficar calado, vê-los passar, conversar... ou foder. Posso sempre sair de casa, abordar uma japoninha e dizer-lhe: "Queres ver?... Tenho um caralho tipo chave-universal: serve para todas as porcas..." Talvez seja boa ideia... logo vos digo como é que correu.

2007-08-18T04:48:00.000+01:00

O meu Agosto não tem praias com areia branca nem o cheiro a preguiça (uma espécie de suor misturado com carvão e cerveja morta) que se evola das férias. O meu Agosto não tem gajas em bikini nem barrigudos em manga cava. Não há famílias em sesta no pinhal. Não há carros de bombeiros a acelerar para combater fogos florestais. O meu Agosto, do Verão, só tem um calor pesado e inclemente - e um coro frenético de cigarras que se ouve por todo o lado. Que é como quem diz: o meu Agosto é bonito, como o vosso, mas de maneira diferente.

Todas as cidades que trabalham ficam lindas em Agosto. Há um suspiro de alívio físico que parte das ruas, dos prédios, de todo o lado - e há um espanto renovado por isso, como se não se passasse o mesmo todos os anos.

Ontem caminhei quatro horas, entre Tamachi e Gotanda, com vários desvios pelo meio (dá sempre um ar chique, isto de meter referências geográficas pelo meio que fazem pouco sentido para quem lê...). Caminhei ao lado de alguém que também não tinha pressa. Nesta cidade, neste micro-mundo, caminhar parece quase uma transgressão - e será, porventura; é, pelo menos, a melhor forma de testemunhar que há cantos estranhos onde patos, morcegos, insectos e carpas ainda resistem porque querem resistir. Não são jardins nem laguinhos; são becos que dão para canais acimentados, cursos de água que ainda não se conseguiram extinguir. Caminhámos depois de uma exposição de um senhor que passou largos meses a fotografar cavalos e que nos disse que "os cavalos o tinham ensinado uma nova concepção, mais larga, do que é a vida" - descontado o pretensiosimo de quem clama ter aprendido tal coisa, é uma declaração sábia na humildade: nós, enquanto espécie, o mais que conseguimos ensinar às outras limita-se a "senta", "rola" ou "dá a patinha"...

O meu Agosto é bonito. Não há sal nos lábios nem areia nos sítios menos próprios - há molho de soja num pratinho e tremores de terra (um mesmo agora, enquanto escrevo), e um conforto grande e miudinho que existe porque quer existir.

2007-08-07T06:29:00.000+01:00

A letargia

Vareta sentou-se à secretária. Apetecia-lhe cofiar o cabelo mas lembrou-se que o tinha besuntado com uma espécie de cera ou fibra ou o raio que o partisse. Então não o cofiou e começou antes a roçar as unhas dos polegares uma na outra. “As tuas mãos nunca param de todo, pois não?”, perguntaram-lhe uma vez. “Pareces um ceguinho a tentar perceber o mundo pelo tacto.” Estranha mania, a de as pessoas lhe dizerem coisas estranhas. “Tu falas como o meu pai mija: pequenos esguichos que lá conseguem vencer a oposição de uma grande próstata.” “As tuas mãos são macias de mais.” “Pareces quase sempre sereno e feliz... como um drogado.” “Se não fosses quase bonito, eras um feio com mais piada.”

Sentado à secretária, as frases iam-lhe passando à frente, na distância, como faixas promocionais dos Móveis “A Feira” puxadas por uma avioneta roufenha sobre o bulício da Nazaré. Ou da Praia da Vieira, era igual. Por causa das frases tomou consciência das suas próprias mãos e tentou deixá-las quietas, absolutamente quietas – apenas para ver que realmente os seus dedos pareciam ter vida própria. E uma vida boa, tranquila: nenhum movimento era espasmódico ou repentino, não; tudo nos seus dedos fluía como nunca nada fluiria assim nas suas cordas vocais.

Se perguntado, Vareta juraria a pés juntos que parte do seu cérebro (ou a totalidade) estava nos seus dedos. Tantas e tantas vezes que se convencera que eram “eles” que pensavam, bem melhor e mais depressa que a cabeça de forma bizarra e pouco cabelo. Gostava de mãos – até das suas, “macias”, pequenas, anafadas, dedos curtos e unhas a que anos e anos de autofagia tiravam brilho. Como de costume, não sabia falar sobre o assunto. Quando tentava, as coisas corriam mal: “Já viste este dedo? Este dedo escreve, dá-te prazer, traça o contorno da tua cara, dos teus lábios, coça-me onde é preciso, ensaboa-me de manhã, penteia-me, limpa-me o cu...” Vareta aprendera a custo que as pessoas não estão à vontade com os seus próprios dedos nem com o resto dos seus corpos...

Vareta sentou-se à secretária. Apetecia-lhe... nada. Bastava-lhe mexer os dedos – na impossibilidade de cofiar o cabelo – para se sentir instalado na sua forma, para saber que estava a ser aquilo que julgava que os outros queriam ver.

2007-08-03T08:00:00.001+01:00

E escreve-se e escreve-se e escreve-se como se a linguagem servisse para alguma coisa. Como se alguma “coisa” pudesse ser dita. É uma insuficiência inevitável, uma impossibilidade fascinante. E escreve-se e escreve-se e escreve-se – como se alguma coisa ficasse disso, como se não fossem tudo partes, partículas, partidas e ilusões quanto à nossa habilidade de “transmitir”.

E eu quero escrever como se nada. Aliás, eu nem quero escrever. Escrevo. Pronto. E é para mim, num gesto perfeitamente ridículo – como quem, masturbando-se, ejaculasse para um lenço e corresse a mostrá-lo. Quem diz que escreve para os outros, mente – a si mesmo, também. Nem para “os outros” nem para um ou uma. Transforma-se o amador na coisa amada. Cada um escreve para cada um – pelo menos se for qualquer coisa perto de uma verdade.

Escrevo. Nunca me interessou para quê.

2007-08-01T04:56:00.000+01:00

Brevíssima achega

Foram rios de disparates que se escreveram sobre esse "facínora racista" do Tintim, que "não gostava dos escarumbas nem com molho de tomate". Uns porque sim, porque o Hergé era um paneleiro evergonhadiço, racista e neo-nazi que ainda devia ser queimado em efígie em ajuntamentos diversos; outros porque não, porque os enconados dos ingleses são sempre a mesma merda, fascizóides do caralho, antes se preocupassem com a merda que estão a fazer no Iraque em vez de se ralarem com a porra de uns desenhos.

A minha achega cá fica: não faz sentido nenhum deixar o Tintim "para adultos". É estúpido, profundamente estúpido. Mas, a seguir-se esse padrão, espero que a cadeia de livrarias inglesa tenha a ombridade de fazer o mesmo com alguns dos livros da Enid Blyton...

2007-07-18T13:55:00.000+01:00

DROGA, lOUCURA, MORTE

Charles encheu o shillom e fumou-o avidamente depois de um pique de 10 cc de metadona e heroa. No pick-up tocava a ultima do Andreas Vallenweider. Charles olhou pela janela do seu Hotel em Katmandu e pensou que ia vigarizar o banco com mais um traveler-cheque. A festa da embaixada tinha sido de arromba, mas quem lhe arrombara o traseiro fora o médico que lhe administrara os copiosos 50 cc de morfina, anfetaminas com broa, caril verde e dal bat e ainda um shillom de 'black bombay'. Como o gajo era monhé, ele ainda saiu de lá com duas chamuças de ervilhas e um Ganesh desodorizante ambiente com aroma de lavanda e nag champa. Charles também fez um pique do Ganesh, mas a zona, a hepatite, a psicose ficaram piores e a viagem não foi nada de especial.

FIM.

2007-06-26T16:25:00.000+01:00

THE SONG OF THE LORD or the TALES OF THE SAMOSA
or THE ABRIGED MAHABARATHA DIGEST

'My legs I open and madly I thrust my hips against thy huge and furry bolocks (...)'

The Manduka Upanishad

VIKRAM SING, THE APOSTATE -'Oh!...'
MOLLY, THE SHEEP -'Baaaaahhh'
VIKRAM -'Urgrl...brmmmllll......aaaaaaahhhhh!'
MOLLY-'OOOHHH...my God...fuck deeper...oh...so thick it is...'
VIKRAM -' Yeah...oh....such a nice cunt....yummm...hum....yeaaaaahhhh...'
MOLLY -'Screw deep into my furry snatch...ooohhhh....oh...baby! Fuck, fuck, fuck!...
BRAMAM, THE ULTIMATE REALITY -'Aham...fucky, fucky, huh?'
VIKRAM -'Shove off buster'.
BRAMAN -' I am the Ground of Being, the Absolute Nothingness. I am That. The bindu (navel) of Everything. Revere before my Face, o mere mortals, despicable sheep-fornicators! '
MOLLY -'Will you scram, motherfucker?
VIKRAM -'go suck my dick fella!'
Vikram moons over Braman's face breaking wind loudly.
Molly, the sheep, bursts in a feast of exploding faecal pelets hitting Vickram's back and neck.
Vickram worships Braman's feet while the later muff dives Molly.
Vickram ejaculates in Braman's left ear.

2007-06-21T11:48:00.000+01:00

Vareta em auto-exegese

Ainda há pouco havia uma janela aberta e uma cortina animada pelo vento. (estavas com os calores, filha da puta)

A noite está imóvel mas não silente (mexe-te antes que a gaja arrefeça!): há coisas que se movem (ah bom!); seres vivos vivendo (se metesses os gerúndios no...); há rumores de mundos (mais dias menos dias estás a escrever letras para a Turma do Balão Mágico), electricidade, insectos, combustíveis ardendo (é suposto... já têm o nome com eles e tudo...). Sons que parecem analógicos (e frases que parecem analgésicos... fora de prazo), modulados pelo escuro, pela ausência de cor, pelo peso do ar nocturno (volta Tó Neto que estás perdoado). Padrões de som; repetições num tempo demasiado largo para assim nos parecerem. Haveria uma noção de tempo se o pulsar do sangue não nos fosse tão audível? (a primeira adolescente que verter uma lágrima ao ler isto ganha um beijinho...)

Nesta imobilidade, o mais leve respirar é alto. (se uma ave me dissesse até onde, lá em cima, se houve o som do nosso existir - e se depois me cagasse em cima para eu ver como elas mordem...)

Silêncio, escuro, estar sozinho - estranho como tantos receiam aquilo que entendem por "ausências". Não são. Escuro e luz sao apenas reflexos falhos um do outro. Falhos e, portanto, perfeitos. (que é o que isto não é... apontaste o espelho para a retrete?...)

Há mãos irreprimíveis que formam uma baía aberta onde a soma de todos os reflexos aporta. Em formando essas mãos uma baía, eu tomo a forma do guarda nocturno aí caminhando. À margem. (ah pois estás; à margem e bem à margem! parece que estás a lamber o cu ao Herberto Hélder - melhor: parece que estás lambendo o cu ao senhor. Que te não faltem gerúndios, palhaço...)

(o difícil não é "não cair no ridículo"; é o conseguir sair de lá...)

2007-06-21T10:55:00.000+01:00

Palavrinhas bonitinhas - e nunca se passa disso, no que meta palavras

Ainda há pouco havia uma janela aberta e uma cortina animada pelo vento.

A noite está imóvel mas não silente: há coisas que se movem; seres vivos vivendo; há rumores de mundos, electricidade, insectos, combustíveis ardendo. Sons que parecem analógicos, modulados pelo escuro, pela ausência de cor, pelo peso do ar nocturno. Padrões de som; repetições num tempo demasiado largo para assim nos parecerem. Haveria uma noção de tempo se o pulsar do sangue não nos fosse tão audível?

Nesta imobilidade, o mais leve respirar é alto. (se uma ave me dissesse até onde, lá em cima, se houve o som do nosso existir)

Silêncio, escuro, estar sozinho - estranho como tantos receiam aquilo que entendem por "ausências". Não são. Escuro e luz sao apenas reflexos falhos um do outro. Falhos e, portanto, perfeitos.

Há mãos irreprimíveis que formam uma baía aberta onde a soma de todos os reflexos aporta. Em formando essas mãos uma baía, eu tomo a forma do guarda nocturno aí caminhando. À margem.

2007-06-17T04:31:00.000+01:00

A Minha Vida

É Domingo, estou de pijama a beber café em lata. Não estarei de pijama por muito mais: tenho que ir à rua comprar batatas, cebola, salsa e ovos. Vou fazer pastéis de bacalhau – não que ande com desejos irreprimíveis de tão nobre iguaria; apenas fiquei de levar “qualquer coisa portuguesa” para um jantar. Como fiquei de levar, levo – que eu cá sou um gajo de palavra, tipo “eu seja ceguinho!”.

Como em todos os dias, há uma série de decisões a tomar. A mais premente, para já, é se me barbeio ou não. O jantar está longe de ser “de cerimónia” mas há gente que não conheço e interrogo-me se o look José Luís Judas será o melhor cartão de visita. Interrogo-me intimamente, claro – a vossa opinião nada me interessaria a este respeito. Mas hoje resolvi escrever como quem lava os dentes; escrever como uma coisa de nada mas que se tem que fazer.

Às vezes parece-me que é nestes momentos de quase-inexistência que se existe mais inteiramente: enquanto o corpo vai praticando os gestos que já sabe de cor, cuja origem ou necessidade não se questiona apenas porque não se questiona. Raramente serei mais eu do que quando faço a minha cama, por exemplo. E faço-a sempre da mesma maneira: são seis as vezes que percorro o “u” em torno da dita peça de mobília e estimaria em cerca de 30 os gestos de mão necessários para alisar os lençois. Instintivamente, começo sempre pelo mesmo lado – o esquerdo. E porquê este “esforço” diário? Por mim, claro, e “porque nunca se sabe”. Ainda que se saiba. Por mais que não se queira saber.

Antes de sair de casa, de manhã, não tenho idade. Acordo só eu, uma coisa vaga e animal. O acordar, seja sozinho ou ao lado de alguém, é um momento profundamente egoísta. Durante alguns minutos, não há nenhum referencial de humanidade: apenas ordens tão básicas que ficam aquém (ou além…) da linguagem. Que não são precisas palavras para se saber da vontade de mijar…Naqueles primeiros minutos, não há qualquer pertença – apenas uma individualidade enorme, um “eu” do tamanho do mundo. E precisamos disso – ou eu preciso, pelo menos… Preciso desse breve momento deserto em que não há nome nem família nem outra vida que não eu: só assim posso ter o prazer diário de sentir chegar os nomes, os nomes todos, as imagens, as memórias; de voltar a ser o “eu partilhado” com a absoluta certeza de que o sou por opção.

A minha vida é a minha vida porque eu a escolho a cada acordar. Escolho uma vida “federal”, como quase todos: uma vida em que eu aceito o papel dos outros e o meu papel na vida dos outros. A noção de que isto é uma escolha, de que o faço porque quero, é-me da maior importância. Só depois de decidida esta premissa básica é que me posso dedicar a pensar se meto a gilette à cara ou não…

2007-06-06T14:39:00.000+01:00

ZERO

Já explico quando tiver tempo.

2007-05-25T11:28:00.000+01:00

Um novo livro, cuja autora nós temos a honra de conhecer.

E que é uma querida. :)

2007-05-15T16:33:00.000+01:00

O AUTOCARRO CURTO

Sandro, o travesti moldavo, rodou o copo entre as mãos e olhou distraído as pedras de gelo. Os pêlos do peito farfalhudos pintara-os ele de ruivo para que sobressaíssem do largo decote do top-leopardo que usava. Os safões de vaqueiro que usava em pêlo, realçavam-lhe as nádegas brancas cheias de borbulhas que exibia sem pudor. Já era da família naquele bar do Lower East Side – ‘Les Cowboys’- Ali reinava o sexo em grupo sem restrições ou inibições. Não por deboche ou complacência moral. Não. Procurava-se a plenitude ou uma qualquer espécie de libertação por via do hedonismo sexual. Sandro suspirou, pousou o copo e despiu-se. Acto contínuo – e sem dizer palavra – ajoelhou-se e atracou-se ao marsapo de Agnes, um transexual havaiano tatuado e mamalhudo, sugando-o com uma desmesurada gula e castigando a sua própria epiglote com uma demente brutalidade em movimentos frenéticos da cabeça. Bock, o homossexual, enquanto fazia um ‘69’ a ‘beZelga, um exibicionista e pedófilo turco que era careca e pouco se lavava, ejaculava no canal auditivo da mãe de Sandro: Quicas, a lésbica, enquanto esta fazia um ‘anulingus’ a Booberella, uma ‘dominatrix’ ucraniana que entoava a plenos pulmões os ‘barqueiros do Volga’ na vulva de Laurinha fazendo-lhe reverberar as trompas de Falópio. Lui que meneava o chicote e, se entregava a um linguado com Diza espezinhava o Clonito, que gemia sob aquele ‘trumpling’ especial feito com umas botas de alpinista. O canal rectal de fininhO, o marinheiro, era violentamente amassado por um urso avantajado que era um transsexual já operado disfraçado, que também era ‘marchand’ chamado carinhosamente ‘Chouriço’, que mor da sua embriaguez, vomitava nas nádegas de Zeca, um fetichista de pés, gretados, mal-lavados e encardidos, com unhas musgosas, panarícios, pé-de-atleta e joanetes, que também, por seu turno, o sodomizava com uma buçal brutalidade. Lex era olhada de lado por Luz, que tinha ciúmes do ´gang bang’ em que ela se afadigava com a metade do Regimento de Sapadores Bombeiros de Algés (RSBA), lambendo o strap-on que tinha sido do bisavô de FPM. Este último dedicava-se ao exibicionismo ‘transgender’, passeando por entre os corpos suados que rebolavam no chão. Dentro de uma arca retiraram o ‘freak’ Assento da Sanita, que trazia um açaime, e afocinharam-lhe a cara numa copiosa larada fumegante acabadinha de fazer pelo criado guineense, mesmo antes de o sodomizarem á bruta até à hiperbólica tumefacção do esfíncter, já lasso. O desprezível necrófilo granjeara muitos inimigos naquele bar, pois escrevinhara impropérios expondo as horrendas fraquezas e práticas sexuais aberrantes dos companheiros e lhes tinha negado uma omoleta com LSD que fizera. Vareta Funda, um perigoso criminoso sexual de óculos escuros, conhecido por gostar de encher a boca de pêlos de adolescentes quasi-púberes recém aparados com lâminas Willkinson, afagava a cabeça loira de um rapaz efeminado, enquanto lhe dava drogas psicadélicas e rodava o charuto entre os dedos, sorrindo e mostrando os seus inúmeros dentes de oiro. No canto da sala TT, VD e Clonito, que eram escravos sexuais de EstouNua, lambiam-se incestuosamente enquanto afagavam alguns dos cães do RSBA e estes lhes ejaculavam em cima. Visto de longe, qual repuxinhos dos jardins do Generalife, cruzavam o ar várias ejaculações. beZelga, o VJ, ia registando afanosamente tudo isto na sua câmara de vídeo, para de depois passar num ‘happening’ ‘avant-garde’ que ia acontecer no ´Cowboy´ no dia seguinte e em que iriam encher a sala de gás hilariante, sodomizar o moldavo com brutalidade e para o qual tinham convidado um eminente político sobre o qual corriam rumores de homossexualidade: Michael Nyman, o Larilas.

Banda sonora: ‘Venus in Furs’, VU.'

FIM

2007-05-08T09:15:00.000+01:00

Saudades da língua...

...estufada.

“É que já manda uma brasa, isto, hein? Vai-te lá pôr ao sol assim enfarpeladinho a ver se não ficas alagado em suor em menos de um fósforo...”
É que o dia está bonito, hoje, mas não há aqui ninguém, agora, a quem eu possa dizer isto. Podia escrevê-lo a muita gente mas dizer, aqui e agora, isso é que já é o diabo. E hoje deu-me para ter uma saudadezita, pequena e boa, disto mesmo: do mudar de registo, do enrolar da língua, do arrevesar do discurso, do ir à procura das palavras pelo paladar – que ele há expressões que têm na boca o mesmo efeito que os dedos ou a língua têm na... bom, põem-nos a escorrer saliva, digamos assim.

“Em descontando o ser pouca, a comida que nos dão é boa”. Disseram-me isto ontem e acho que foi por mor disso que fiquei assim. Quem me conhece sabe que gosto mais de gerúndios que de ração seca. Um gerúndio bem colocado é como um pescoço bonito e quem me conhece sabe que... A própria palavra é linda: gerúndio, com um “u” nasalado que se pode prolongar até ao infinito. E é o tempo verbal mais inteligente, de longe: o de um presente actuante, sem as ficções de passados ou futuros. Sim, que eu vou tendo para mim que são os tempos verbais que nos lixam a vida – mas isso são contas de outro rosário... que a minha vida, Deus assim a conservando, não está lixada nem limada nem polida nem aplainada.

Está um dia desenxovalhado. Um dia asado. E a luz vai-se alaranjando à medida que o sol caminha para aí. Que ele caminha. E é para aí. Quando aí chegar, lembrem-se que eu o vi primeiro...

2007-04-27T16:35:00.000+01:00

Refrão:
Jesus Cristo, Jesus Cristo, Jesus Cristo eu estou aqui... (bis)

Olho pro céu e vejo uma nuvem branca que vai passando
Olho pra terra e vejo uma multidão que vai caminhando
Como essa nuvem branca essa gente não sabe aonde vai
Quem poderá dizer o caminho certo é você meu pai

Refrão

Toda essa multidão tem no peito amor e procura a paz
E apesar de tudo a esperança não se desfaz
Olhando a flor que nasce no chão daquele que tem amor
Olho pro céu e sinto crescer a fé no meu Salvador

Refrão

Em cada esquina eu vejo o olhar perdido de um irmão
Em busca do mesmo bem nessa direção caminhando vem
É meu desejo ver aumentando sempre essa procissão
Para que todos cantem com a mesma voz essa oração

Refrão

2007-04-23T11:23:00.000+01:00

Abril, mês de doutrina...

Sermão aos peixes - vol. 1

De como se tornou chique falar mal de...

Michael Nyman

Qu'isto já se sabe - é tal e qual como os gases... Vão-se juntando todos na tripa e de repente é propulsão a níveis inimagináveis. As modas vão tal e qual - e mal de quem cai nelas. E o pobre do Michael caiu.

Nem foi bem ele, coitadinho. Quis o destino que toda a gente achasse muita piada à Holly Hunter a tocar piano - claro: mulher mais ou menos vistosa, muda, a tocar piano e dada aos calores... que homem não sente uma certa empatia por esta ideia? - e à música que ela tocava. De quem era a música? Ora "diz que é um senhor já meio antigo que escreve umas cantigas para filmes e música assim esquisita, tipo tiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii tiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii pim pim pim tiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii". E assim se descartava, entre a populaça ígnara e com má dentição, toda uma vida de trabalho do que é, apraz-me dizer, um dos nomes maiores da música do século xx - e do xxi também, que eu não sou propriamente famoso pela prudência.

Atentai no que eu vos digo, que eu não duro sempre e falo pouco: sem vaca não há bife; sem Nyman há música mas não é tão boa. Ante um aforismo deste calibre, cumpre-me explicá-lo um bocadinho - e só um bocadinho porque isto é quase poesia e já se sabe que poesia explicada deixa de o ser. Nyman é um compositor de excepção ainda que sem ser absolutamente excepcional. É o carma do compositor contemporâneo - e é bem tramado. Só se deixa de ser contemporâneo uns bons anos depois de morrer - e só se passa a ser excepcional quando, um ou mais séculos depois, se verifica que a sua herança estilística, tímbrica, rítmica perdura ainda nas obras de outros. E eu já não vou estar cá para ver mas cheira-me que sim, que a do Shô Nyman vai.

Isto, claro, isto se levarmos de vencida vários adversários:

- o despautério dos mortos de fome (leia-se outros compositores contemporâneos) que se assanham contra quem vende mais de seis cópias de um disco;

- a afronta de meia dúzia de "opinion makers" que, por causa de Nyman, foram à Wikipedia ver o que raio era "música contemporânea" e de lá sacaram as habituais armas de arremesso - "Nyman? Pfff... É um Ligeti adocicado. O trabalho dele para piano é Cage sem talento; para orquestra é um roubo descarado à música antiga - Pourcel, Dowland, Mozart... uma vergonha!"

- os toscos do costume - "aquele cd d'O Piano era giro; depois ouvi outro que era uma seca e os outros eram todos iguais"

- os selectivos atrofiados - "qu'ele só resulta bem com o Greenaway... quando ele se vende para outros projectos sai sempre merda"

- os desconhecedores - "Michael quê? É o guitarrista dos Genesis?"

Nyman é um senhor. Escreve música e escreve bem. Sem ele não teríamos tanta gente que redescobriu que havia "outra música" e se pôs a escrevê-la também. Olhem "para casa" - que seriam The Gift ou Rodrigo Leão, para citar os mais óbvios, se não tivessem ouvido Nyman? Diferentes, pelo menos. E provavelmente mais iguais aos outros.

TPC: ouvir em repeat "All imperfect things", de O Piano, pelo menos 50 vezes. Depois parar e perceber a ironia do título.

2007-04-18T10:48:00.000+01:00

Segundos as últimas notícias, Sócrates está em Rabat...

2007-04-10T10:58:00.000+01:00

Esta missiva chegou-me na 5ªa feira passada. 'EFN' é Estação Florestal Nacional. O Laboratório de Estado, pertencente aos Ministérios da Agricultura e da Ciência que se dedica à investigação científica na área florestal. Fica em Oeiras.

EDIFÍCIO EFN

De: Responsável da manutenção

Para: EFN ‑ Oeiras

Data: 04-04-2007

Assunto: MANUTENÇÃO – SUSPENSÃO do CONTRATO de LIMPEZA

Informação/Solicitação

Conforme Nota interna da Direcção, ficámos a saber que apesar dos esforços e iniciativas efectuadas para o evitar, foi mesmo suspenso no dia 02 de Abril, segunda-feira, o contrato de limpeza do edifício EFN.

Embora continuem as iniciativas para repor a normalidade, dada a relativa gravidade da situação e desconhecendo-se a sua duração, impõem-se algumas alterações relativamente aos hábitos e regras vigentes, que minimizem os efeitos desta alteração nas condições de utilização do edifício:

PROCEDIMENTOS NECESSÁRIOS

-- Assegurar a limpeza do seu próprio gabinete.

-- Assegurar e utilizar o seu próprio “kit” de higiene (ex.: Papel higiénico, sabonete, toalha de rosto).

-- Ser responsável por todo o seu lixo até o depositar nos contentores públicos (ex.: Lixo da papeleira do gabinete, pensos higiénicos, toalhas de papel. etc.).

-- Redobrar os esforços no sentido de manter limpas as casas de banho.

Os melhores cumprimentos de

MANUTENÇÃO

2007-04-02T19:54:00.000+01:00

Ao Lourenço, porque só vi hoje

Se houvesse conforto em palavras, haveria duas outras coisas: a total ausência de desconforto (o que esvaziaria o conceito) e pesados prejuízos na indústria farmacêutica. As palavras trazem muita coisa – até as verdadeiras. Trazem alegria, inspiração, êxtase ou dor ou o que mais for. Mas conforto… Consciente que tentar confortar alguém por escrito é espúrio, não o vou fazer.

“Encorajar” é pior ainda. Nunca gostei da palavra nem do princípio: quem bebe “coragem” nos outros toma uma qualquer tizana por chá verdadeiro.

Assim sendo, só te posso falar do que conheço: o medo. O que mais se diz dele é que não se devia tê-lo. Asneirame pesado, este. Tudo o que temos, temos – o medo como a fome. É nosso e existe e geralmente supera-se – é natureza do medo ser condição “ante” – e feliz de quem os superar todos pois diz que ascende “montado” numa flor de lótus. E que vê tigres a voar. E tudo isto sem drogas.

O medo da perda é justificadíssimo. Claro que é egoísta como todos os medos: o que tememos são coisas que nos podem deixar abaixo do limiar de bem estar que (felizmente) tomamos por condição natural. Com o medo da perda antecipamos a tristeza que vamos de certeza sentir. Creio que já todos – ou quase – sonharam com a perda de alguém. A angústia no acordar não é à toa – está lá, prontinha a sair quando for altura. O que se experimenta é uma espécie de trailer de um filme que não queremos ver – e que eu acredito, com desmedida força, que tu não vais ver tão cedo. Ao lado deste medo e do direito pleno de o sentires, deves reservar-te também o direito de, por momentos, não o ter. Não é desrespeito nenhum. Tudo o que fizeres e sentires estará bem – nenhuma árvore se amofina pela forma como lhe crescem os ramos.

A impotência custa – suponho que seja o preço a pagar por sermos tão capazes. Não curamos nem operamos milagres para além do milagre que somos e isso já é tanto… Em momentos assim, toda a gente é reconduzida à expressão mais natural, mais “animal” – ou divina? – e o mais importante é “estar lá com”. E tu estás. Escuda-te nisso, que é quase tudo. Pudesse eu também estar aí no “segundo círculo”, o que te rodeia…

2007-04-01T14:32:00.000+01:00

Eu

Tenho 31 anos e sou. O que eu sou, há – e o que há só tem um tempo: o presente. Donde que tenho 31 anos por comodidade administrativa – e porque os ando a juntar para os descontos na CP e as férias do INATEL. A minha verdadeira idade é hoje.

E aqui. O que eu sou não depende dos dias nem do lugar. Apenas existe e actua, como tudo. Na essência, nunca mudei. Nem poderia. O que eu sou é o que há. E há muito mais, havendo rigorosamente mais nada. Em mim, há tudo. O que se pensa que não havia é apenas o que se não tinha experimentado. E há muito por experimentar, há tudo o que já há.

Se isto vos parecer críptico, é esfregar as mãos à parede. Já experimentaram esfregar as mãos à parede? Lavem-nas primeiro, em especial se moram em casas alugadas e/ou com paredes brancas. Convirá igualmente escolherem uma parede lisa – a tinta texturada fica para a Opus Dei… E fechem os olhos, que os olhos enganam. Esfreguem as mãos e sintam com as mãos não só o que há na parede mas o que há nas vossas mãos. Está lá tudo o que há. Está lá a parede inteira e as paredes todas. A parede é uma reprodução de todas as paredes que há, assim como nós somos uma reprodução de todo o Homem que há. Vida, pá, o que há é vida num fluxo contínuo e fascinante. Até nas vossas porcas mãos…

Serve isto tudo para dizer que estou bem. Porquê? Porque sim, porque escolho e porque conheço o mal para saber o que é o bem. Conhecemos todos, desde o berço. Estou bem e cada vez gosto mais de estar, sem qualificativos. E vou estando um eu cada vez mais pequeno porque se vê em cada vez mais coisas porque cada vez mais coisas existem nele. Quer dizer… existe menos carne do que já existiu. E menos cabelo. Mas esse é um trade-of fácil de aceitar.

Tenho 31 anos e sou. Não há problema. Não há mesmo problema algum. O que há é o que eu sou, conheça-o ou não. Mas não há problema. Este estado de espírito é interessantíssimo e muito positivo, podendo descambar em conversas de engate fascinantes – aquilo a que se poderia chamar o engate zen:

“- Pscht! Olha!, eu curtia à brava foder contigo. Não há problema em dizer-te isto, pois não?
- Não, não há problema. Mas eu não quero foder contigo. Não há problema, suponho.
- E supões bem… mas é que me apetecia foder contigo e esta vontade positiva e construtiva não deveria descambar em punheta. Digo-te isto partindo do princípio que não há problema, claro.
- Claro. E a tua vontade existe e é uma expressão de ti, uma expressão do espírito, do assombroso milagre da vida. Mas olha: azar do caralho, é que não me apetece mesmo foder contigo. Não há…
- Não, claro que não. Tu ouves-te e respeitas-te. Isso é admirável. Mas nem um brochezinho? Isto sem…
- Pois, mas não.
- Ok… desde que a minha vontade não seja um problema…
- Não, nem por sombras. Aliás, vendo isto no plano mais correcto nem deveríamos personalizar: a ti apetece-te foder; a mim não me apetece foder… contigo e comigo são expressões desnecessárias.
- Tens razão. Não há problema. E olha… conheces alguma amiga tua que…”

Ou o desengate zen, neste caso. Mas é mesmo verdade. Passamos a vida a convencer-nos uns aos outros que há muitos problemas – “ó, ó!… problemas e dos grandes!” – quando não há problema nenhum. O que há somos nós. E é tudo. Com tudo quanto há de belo à volta, onde é que encontramos espaço para problemas? Nem nas vossas porcas mãos – que o inverno já lá vai e não é tempo para frieiras…

2007-03-21T13:32:00.000Z

REPRESENTAÇÃO DA ALMA E DO CORPO

Dramatis personae: Tempo, Alma e Corpo

A cena apresenta-se inóspita, sombria e com vagos destroços poeirentos.

TEMPO - Corre o Tempo célere e fugaz levantando das tumbas, em tremendos vórtices - as cinzas, o pó e as ossadas; voraz e impiedoso, traz contadas as horas do Coração e em generoso regaço, os fáceis prazeres, penas e as muitas dores. Como volátil fumo se esvai a mortal vaidade e sob o jugo do Tempo se esfumam os apegos, as paixões e os terrenos enlevos, pois nunca descansa o Tempo, companheiro da Morte.

CORPO - Se certo é – ó Tempo – que tendes já o número das horas que baterá meu coração frágil e também o conto do meus sopros; e se são teu mister as rugas e as cãs que carrego já em meu Destino, mesmo enquanto ridente e ingénuo infante ou ainda no ventre cálido da mãe, é também certo que és também tu o mensageiro da hora em que verei a luz do Céu ou quiçá o abrasador fogo infernal, recompensando pecado ou incerta virtude. Anseio a resposta, mas temo a sua justiça - ó Tempo. Se é o brutal Tártaro que me guarda o Destino, se pouco digno do celestial remanso fui; corre mais lento – rogo-te – pois desta vida ainda guardo alguns gostos; vãs futilidades e inocências; erros e hesitações. Tem piedade – ó Tempo – abranda o passo, que se o inelutável destino é certo, é incerta a hora desse funesto ou beatífico derradeiro encontro, que me atormenta.

ALMA - Lamentas-te, Corpo, debalde e ignoto. Tu que és vã carne, suporte inerte de gloriosa centelha do Céu - que sou eu a Alma - ígnea luz divina, soprada que foi na geração dos humores do ventre materno e na semente de teu pai; digo-te eu ‘não temas’ ,pois nada mais que vil matéria inerte és e que nada sempre foste e assim não poderás nunca perder-te na infâmia da Morte e nas cinzas.

CORPO - Confundes-me, Alma. Pois e as paixões e pensamentos, de quem são? As ânsias, o ver o ouvir e sentir? Mesmo só com o respirar, quando o pensamento descansa, quem testemunha a sua própria existência?

ALMA - Só a Alma é sensível – ó Corpo – enganas-te se tomas por teu aquilo que viste através de mim. E eu que vejo através da Sua divina visão? Que sinto através do seu sentir; que penso os Seus pensamentos. Lamentas-te – ó Corpo – por existirmos ambos na Sua Glória, pois só ela existe e verdadeira. Eu sou centelha e tu, um velho e inerte traje puído, que abandono nesta hora, à vã corrupção da terra.

CORPO - Ide-vos foder, Alma, Tempo, Deus, Morte e Destino! Pois renego tal sorte que não pedi! Sei que só eu sinto o que Eu sinto e só a mim me dói esta dor e este amor que eu amo e que só meu. Ide mamar na pissa de um cão sarnento vãs quimeras fúteis! Sois tenebrosas criações que me atormentam, qual hórridas larvas; sucúbos tentadores e miasmas do pensamento!

Recuando lentamente, a Alma e o Tempo desaparecem na penumbra. Sobe o pano e por detrás e surge um céu luminoso e sem nuvens.

CORPO – Exultai, mortais! Os tiranos são ora arredados! Corpos que calaste vosso sofrimento desde o dealbar dos tempos, sois liberados dos tormentos e silêncios; dos erros e enganos, pois agora vedes que sombras apenas eram a alma, o tempo, a morte e o destino! Pérfidos sonhos da razão, liames inúteis!

CORO - Cantai pastores, ninfas e faunos! Nos arcádicos ombrosos bosques, dançam e exultam por fim os corpos ocos e liberados, sem a tirania da essência, alma ou substância. Meros nacos de vazia matéria morta; cabeças ornadas pelos louros da Vitória, cantam e dançam cheios de Nada!

FINIS

The Beacon, que é como quem diz: Richard Hawley - The Ocean

2007-03-15T21:03:00.001Z

You lead me down, to the ocean
So lead me down, by the ocean

You know it's been a long time,
You always leave me tongue tied
And all this times for us
I love you just because

You lead me down, to the ocean
The world is fine, by the ocean

You know this time's for real
It helps the heart to heal
You know it breaks the seal of the talisman that harms
And so you look at me and need
The space that means as much to me

So lead me down, to the ocean
Our world is fine, by the ocean

You know the way it is in life, it's so hard to live up to
So why are you still dressed in your mourning suit
I assume, I assume

You'll lead me down, to the ocean
Don't leave me down, by the ocean
The ocean.

Here comes the wave, here comes the wave
Here comes the wave, down by the ocean

The ocean (repeat to fade)

2007-03-15T16:00:00.000Z

COMMENTARIES ON THE “TRATACTUS”. II – HERMENEUTICAL ISSUES

Epilogue

Let us consider the classical yet judicious question of Emmanuel Kant ‘why is there something rather than anything’ and in turn, Wittgenstein’s ´no-answer’ to such inquiry, stating that the ‘world is the sum of all facts’ and moreover that ‘what we cannot put to speech, one should shut up’. That is to say close to nothing, alias, I dare say, this is nothing but an utmost ridiculous ‘bla-bla-bla-go-fuck-yourself-type-pseudophilosophical pompous statement, and to say the least, an outrageous meaningless truism and absurd gibberish issued from an low-life, no-good scumbag queer fellow. Besides being a hysterical misogynous faggot, this repulsive Hun-philosopher engages often in superfluous, inutile and dull crap-chit-chat as he goes “Huuuuuuu….eeeeehhhh…” he squeaks – to the sight of muscle-bound Tom-of-Finnlandish leather and mustache gents– that are onto ass-pissing – and meet in bars called ‘Querelle de Brest” (…) The transvestite, woman-impersonator, the scribbling monkey, the nauseous epistemological drag-queen. I puke! I shit! I cum and I squirt cerumen onto your pimple-covered flattened by much bumping ass-cheeks. You sad filthy homo, you spank drinker by the pint, you revolting, despicable Ludwig Wittgenstein, are nothing but a vast bowl of pus.

Next, we will be dealing with the ontological issues of the contemporary anti-struturalistic posture implicit with the narrative of Lacan vs. Foucault dialogues, in the context of the so called post-modern cul-de-sac (two great sperm-drinkers, shoving large black man’s dicks up their infected arses).

2007-03-09T14:53:00.000Z

COMMENTARIES ON THE “TRATACTUS”. I - EPISTEMOLOGICAL ISSUES

Foreword

In spite of earlier attempts, many commentaries on the Tratactus Logico-Philosophicus of Ludwig Wittgenstein, namely the one by Bertrand Russell, were - with few exceptions - often focused on ontological issues. Notwithstanding brilliant discussion, Russell’s commentary was indeed partial to what concerns the true hidden meaning of the Tratactus: - that the Destiny of Man, being an utmost meaningless concept, was, in fact, prone to an easier analysis in the scope of sausage-stifling. ‘Sausage- stifling?’ – may one ask in dismay or even taking on account a certain humorous intent of the author. Meaning of this will be clearer as we proceed, I assure, dear readers. Let us consider a huge, humongous sausage, in the fashion of a donkey’s penis, or dong or thingy one one-eyed-trouser-snake or whatever one fancies the most. So, let I be ‘dick’ – a humble donkey’s ‘sausage’ turgid with white, thick sperm, stuffed up mine’s and clogging my bowl with lumps of viscid sperm. This I evacuate soon – a brown and white smoking hodgepodge, feeling the exhilarating thrills of infatuation and pleasure in my floating ribs and the blissful ecstasy of Being all the way from my scrotum and perineum. I now chant ye, o donkey, for blesseth is thy large sausage ravaging in my gut –up and down, up and down – my little me… a queer, sinful, despicable and repulsive chap… Alas! I feel love for you, o donkey, shall we be blessed by the holly sacrament of marriage if only the justice and wits of Man were to allow this wondrous union of soul in spite of I being a vicar and also a mad poet and you a furry and smelly donkey blessed by the gods to what concerns size of genitalia – for I know that I want the body electric, leaves of grass and all, so that I can stifle the morsel as I please.

2007-03-06T13:35:00.000Z

EROS & PSYCHE

“Mas onde está ela? Sinto o perfume dos seus cabelos dourados, mas não a vejo; o toque da sua pele rósea está aqui, quase como se fosse minha e a tocasse; ah… mas escapa-me, arisca e pudica, como uma imagem sempre fugidia e aquém do alcance do olhar, teimosa e sempre no canto do olho…”. Este pensamento teve-o ela e uma sensação de estranheza invadiu-a. Que afecto tão familiar por uma mulher era este? E quem era ela? Olhou a longa madeixa dos seus cabelos louros caídos sobre a concha da mão e deixou-os escorregar por entre os dedos. “E ele, onde estava? E porque não a visitava?” A presença dele intuiu-a ela e ao acordar naquela cama de hospital e pareceu-lhe que durante o lento acordar ele lá estava, acariciando-a. Mas agora que já se sentia mais desperta, ele não estava lá. Ele olhou encadeado a luz do sol na janela do quarto. Sentiu estranheza ao olhar a enfermeira, que retribuiu o olhar com um vago sorriso e pensou: ""Quem era ela?..."" Mas não. Não é ela que eu quero. Não a conheço. Deve ser a enfermeira. Estou no hospital. Já me lembro". Lembrou-se da dor a rebentar-lhe na cabeça, a ambulãncia e mais nada. A sensação de cabelo na sua mão persistia e ficou mais perplexo. Afagou os seus caracóis castanhos, curtos, ao de leve. “Enfermeira, fui operado. Mas sinto-me estranho…” – “Mas não se sente bem?” – “Sim, mas não estava aqui mais alguém? Uma mulher. Não me refiro à senhora enfermeira…" - disse com um sorriso cordial - "não sei se me percebe...” – “O senhor acabou de acordar de uma operação muito séria. Descanse por favor.” – “Sim…” – Disse ela. O olhar vagueou pelo quarto.Um ramo de flores recortado contra a parede branca; um quadro na parede. “Mas e aquilo?”…Um cão…uma ovelha…um cavalo…duas mulheres numa floresta. Não me consigo decidir. É complicado aquele quadro”. – “A senhora está a recuperar da anestesia. Feche os olhos. Durma, por favor.” A enfermeira deixou cair o bloco. Pegou na ficha clínica: - Uma lesão cerebral; bissecção do corpo caloso. Os dois hemisférios do cérebro separados. Olhou o paciente. Tinha um ar delicado e feminino. “Mas onde está ela? Faz-me falta e não me vem visitar. – disse abrindo outra vez os olhos, quase a chorar.

–“Não posso viver sem ele…, pensou”. A enfermeira suspirou e disse-lhe enquanto lhe injectava o sedativo: “descanse, ele está aqui consigo. Vai estar sempre.”

FIM

2007-03-01T07:58:00.000Z

Já tinha mudado o cabelo sete vezes. Solto, apanhado, para um lado, para o outro, apanhado outra vez, solto mais livre, solto mais liso... Continuava em roupa interior ao frente ao espelho porque ainda não decidira o que vestir. E gostava de se ver assim, com a roupa interior preta como zonas de sombra na pele branca.

“Eu hoje vou vê-lo” – e a ideia assomava-lhe ao rosto como uma luz que se desfazia num sorriso infantil, os cantos da boca muito repuxados, as mãos suspensas num gesto qualquer que perdera importância. O seu reflexo no espelho despertava-a, então: melhor, o medo do ridículo que lhe inspirava o seu reflexo no espelho despertava-a. “Ele não gosta de ti da mesma maneira. Escusas de te pôr com ideias parvas.” e era como se a auto-repreensão lhe desse uma desusada energia nos pulsos, escovando o cabelo vigorosamente. “Vai liso. Assim como assim, ninguém lhe mexe.” Os olhos escuros tingiam-se-lhe de receio e o espelho ficava um lugar inóspito. Saiu para o quarto, abriu o armário, passou os olhos pela roupa e voltou tudo outra vez: “Vou vê-lo”.

Escolheu a blusa verde, as calças pretas, os sapatos rasos, a carteira grande de sempre. Pôs pouco perfume. “Não quero que ele pense que me estou a oferecer” Um colar preto e mais nada, nem brincos nem anéis. “Um anel até podia dar jeito... Sempre tinha onde mexer, quando me derem os nervos...” Mas não o pôs. Voltou ao espelho e confirmou que sim, que era ela. O que ali estava era ela e, mais coisa menos coisa, seria aquilo que ele veria. “Ele nunca vai gostar de ti, pois não?” Os cantos da boca desceram-lhe e deram-lhe ao rosto a idade que tinha. De novo para o quarto, correu as cortinas e viu que estava sol. À porta de casa pegou nas chaves, saiu, trancou a fechadura e pensou: “Vou vê-lo”.

Abriu a porta e não lhe apeteceu acender a luz. Dentro de casa era também de noite, como lá fora, e ela não sabia onde lhe apetecia estar. Ou até sabia mas sentia que de pouco lhe servia o conhecimento.
“Tenho medo. Tenho medo de quê. Tenho medo de tudo. Se calhar o que ele me disse... Quando me pôs a mão no ombro...” Com a mão encostada à parede do corredor, caminho no escuro até ao quarto. Deixou cair a carteira no chão, tirou os sapatos e deitou-se na cama. “Porque é que eu não lhe digo? Porque é que ele não me diz? E dizer o quê? O que é que eu quero? Tenho vontade de lhe tocar. Tenho medo. Quero-o. Se fizéssemos amor ficava com nojo dele e de mim. Ou só de mim. Ficava com nojo do gesto. Fico sempre. Tenho medo. Queria puxá-lo para mim e ter os braços dele à minha volta. Dar-lhe beijos. Beijos, beijos, beijos, beijos... Ele não quer. Ele não deve querer. Eu não lhe digo. Eu não lhe toco. Quando toco tenho medo. Cheiro a medo. Eu quero vê-lo.”
Levantou-se e voltou ao espelho, desabotoando a blusa no preciso momento em que o marido metia a chave à porta.

2007-02-28T12:34:00.000Z

DE COMO ALESSANDRO PASCOALE ENCONTROU A FELICIDADE PERDIDA CONTEMPLANDO O CANALE DA PONTE DE RIALTO

"Pace non trovo, e non ho da far guerra,
E temo, e spero, ed ardo, e son un ghiaccio:
E volo sopra 'l cielo, e giaccio in terra;
E nulla stringo, e tutto 'l mondo abbraccio."

Francesco Petrarca, Canzionere.

Alessandro Pascoale sofria de polução diurna e por isso ejaculava amiúde nos fermentícios truces de brocado. Ainda jovem, fazia concursos com os amigos em tertúlias masturbatórias muito frequentadas, apertando repentinamente os alforges da genitália e esguichando – qual bisnaga - o mais longe possível. Mal de quem lograva atingir a menor distância, pois via-se na incumbência de abocanhar à vez todos os restantes e no fim ainda ser impedido de defecar durante duas semanas por uma rolha afeitada à faca num grosso talo de couve portuguesa. Um flato quente e silencioso subiu-lhe pelas costas atingindo o pescoço e agitando os delicados cabelinhos da nuca. Cruzou-se com uma velha que fedia, a uma distância considerável, a bacalhau esquecido de molho num alguidar. – “ah, puta! Que me fodeste a vida!” disse ele à velha- que era tão só a senhora sua mãe – e sovou-a com uma grossa tranca com cavilhas ferrugentas, num edipiano arrufo de violência filial. O corpo inerte da idosa tombou da Ponte de Rialto e caiu ruidosamente em cima de uma gôndola que passava, partindo a coluna, a bacia e o crânio e onde já sem vida foi estuprada em todos os orifícios naturais pelos buçais gondoleiros, que findo o hediondo acto a atiraram ao canal. Alessandro, rindo tresloucado, descomprimia manualmente ejaculando da ponte abaixo ante tão excitante espectáculo. O orgasmo foi de tal calibre que as circunvoluções do cérebro ficaram lisas para nunca mais voltar a recuperar. Com a cabeça sempre inchada como uma abóbora, Alessandro passou a ser conhecido nas ruas da Sereníssima como “Alex Cabeça Grande”.

FIM

2007-02-27T15:09:00.002Z

DE COMO ALESSANDRO PASCOALE SE VIU EM APUROS EM VENEZA

"Mentr'io portava i be' pensier' celati,
ch'enno la mente desando morta,
vidivi di pietate ornare il volto;
ma poi ch'Amor di me vi fece accorta,
fuor i biondi capelli allor velati,
et l'amoroso sguardo in s´raccolto.
Quel ch'i' pidesiava in voi m'tolto:
semi governa il velo
che per mia morte, et al caldo et al gielo,
de' be' vostr'occhi il dolce lume adombra."

Petrarca, Il Canzioneri (Rerum Vulgarium Fragmenta, 1374)

Alessandro Pascoale no escuro do quarto, acoitado por detrás de um toucador Nanban representando delicadas cenas do quotidiano japonês, despegava crepitantes placas de esmegma resequidas do prepúcio e comia-as. Desgraçadamente, uma delas ficou fortemente colada ao pivot qual caramelo El Caserio. – “Ayë! Que se me piega la parguetta di smegma allos dentinii, testa di catzo, ascopare, mascalzone!... ” – refilou.

- “Oime, catzone di merda, vorrei gli spaguetti alla sborratana o alla sporratella di culo alla merda raletta? Com gli cagaite allo sangue?” – Veio dizer-lhe a cozinheira gorda que entrou no quarto a coçar a bernarda piolhosa, a espevitar os dentes e a borrar-se pelas pernas abaixo (isto porque tinha tirado o nabo com que normalmente estancava a violenta diarreia líquida de que sofria cronicamente) , pelo que tinha deixado um rasto castanho e fumegante pela escada acima.

- “Ayë! Porca miséria , catso sporcato, cosone, mostro bruto, bento dicesei!” – Retorquiu a cozinheira.

-“Chupate gli mie grotzi coglioni i le venne de la pisse, putana di merda ! – Disse Alessandro admoestando a serviçal.

-Alora, ma que cosa sai, stronzo ? Me sonno sbagliato ? Andiamo mangiare catzone di merda, sonni tutti sporrate, tortellini ?

- Va bene. – Anuiu.

- Va fan culo, tagliatelle.

FIM

2007-02-26T12:25:00.000Z

ASCENSÃO E QUEDA DE ALESSANDRO PASCOALE, CIRURGIÃO DE VENEZA, CONSELHEIRO DO DOGE E MESTRE DO BUCENTAURO

L´umana fragilità:

“Mortal cosa son io, fattura umana:

Tutto mi turba, un soffio sol m’ abbatte;

Il tempo che mi crea, quel mi combatte”

Il ritorno d’ Ulisse in patria, de Cáudio Monteverdi, do libretto de Giacomo Badoaro, 1641.

Alessandro Pascoale vivia em Veneza e foi defecar na estrumeira do quintal mor de terrível aperto intestinal. Aquilo foi de esguicho - pois tinha abusado dos penne alla ricotta e ainda delle pene al pesto e dos fusilli alla putanesca que comera em quantidades hiperbólicas, pois sofria de um distúrbio alimentar grave e por isso é que pesava duzentos e oitenta quilos. A parede caiada parecia agora pintada á pistola e as cuecas ficaram imprestáveis, pelo que foram directamente para o lixo. Ainda de cócoras, desequilibrou-se e não pôde evitar cair em cheio com o traseiro na generosa e fumegante larada que acabava de expelir, mesmo por cima de um bocado de borrego meio estragado que o cão tinha vomitado e estava já cheio de larvas brancas e gordas, que em breve se transformariam em zumbidoras varejeiras verdes e azuis. Uma ratazana saltou por detrás de um monte cascas de batata e abocanhou-lhe, com os dentes finos como lâminas, o delicado escroto. Alessandro saltava, gritando de dor com a ratazana ao dependuro fincada nas delicadas peles enquanto desesperado puxava o animal pela cauda. De um puxão mais repentino logrou arrancar a ratazana pestilenta e infectada das suas tenras carnes. Os testículos esguicharam gordura, sémen e sangue para os pés de Alessandro.

Lamentando-se por já não poder ter mais filhos, cantou:

“Non è dunque per me varia la sorte?

Cangiò forse Fortuna

La volubil ruota in stabil seggio?”

FIM

2007-02-22T13:25:00.000Z

Parabéns, luísita!

Muitas
felicidades,
querida. :)

2007-02-21T16:37:00.000Z

VALHA-NOS ST. INÁCIO DE LOYOLA!

Muy Excelente & Magnifico Senhor D. Afonso Albuquerque, Vice-Rei da Índia, Dos reinos de Malabar, Coxim, Goa, Damão, Diu, Praganan Nahar Haveli, Chamussa e Madrasta, pela Graça do Sereníssimo Príncipe, Sua Majestade El Rey Dom Manuel de Portugal & dos Algarves, da Guiné, de Aquém & de Além-Mar & Etc.

Vem esta humilde epístola informar V.Exa. de um audacioso atentado ao pudor público que vem Aurélio Seborreia, um padre da Companhia de Jesus, que por unir-se em repugnante coito contra-natura com certos varões de Coxim, tem ultimamente dado de corpo muy grossos cagalhões mor da grossura de braços de homem e por vezes de trombos de bestas olifantes o que atestam numerosos cornacas que frustraram seus intentos de usar as latrinas do Hospital após tal padre as ter frequentado. Instado pelo capitão da guarda em razão de tão inconvenientes entupimentos, transbordava pois a bosta da latrina do Hospital da Companhia, soi responder-lhes que de um mal vicioso de muitas durezas padecia no seu vazadouro traseiro, pelo que lograva somente evacuar se alargasse o rectum até ao cecum com taludos nabos ou raízes mandiocas e de tal necessidade muito padecia, mais a vergonha, e, de tal Nosso Senhor Jesus Cristo era testemunha e ali jurava por Stº Inácio beijando o crucifixo; o que não convenceu o capitão da guarda que lhe acometeu o facto provado de já ter sido visto muitas vezes em amplexos horrendos com varões como se de mulher se tratasse, urrando como um boi. Testemunhas houve que o viram bebendo a semente de escravos negros em parte igual a um alqueire numa noite e largando altos flatos repenicados após ter sido zurzido por grossos membros de pretos brutos e muitos monhés que não se lavavam senão quando chovia e muito menos nas suas repugnantes e piolhosas miudezas argamassagas de pelos e semente velha e ressequida, que se diz, tiram em pedacinhos e mascam para se entreterem. Lamentando importunar V.Exa. com tais impropérios e impiedades do padre jesuíta, venho rogar solução para um mal vergonhoso que assola Goa. Sendo certamente assunto do foro da Companhia, não duvido poder vossa excelência interceder junto do Abade do Hospital para que esse religioso cesse os seus vergonhosos devaneios sodomitas e pare de entupir muitas latrinas. Com reverência, a V.Exª Omnipotente, Magnânimo & Altíssimo Senhor das Índias, Malaca e partes da China, Cochichina e Senhor do Comércio com o Japão & Etc. subscreve o humilde servo de Deus e Vossa Senhoria, prostrando-me de rojo a seus pés olerosos, belos e divinos e tomando em minha boca a sua real viliridade, secando-lhe os certamente hirstutos e gloriosos testículos da semente que de bom grado guardarei com carinho o maior tempo possível em meu estômago, pois diz-se que a alva semente gloriosa de V.Excelência tem dons eméticos e purgantes dos humores biliosos e das humidades do cérebro e das miasmas e cesões dos pântanos & Etc.

Goa, Anno da Graça de Nosso Senhor Iesu Christo de 1609

Nine Horses - Atom And Cell

2007-02-19T16:11:00.001Z

Há gente que me faz companhia há anos sem o saber. Há gente que sabe e não quer. Há canções que são como dias inteiros.
"give yourself over pushing your consciousness deep into every atom and cell"...
Isto de existir é um vício porreiro.

2007-02-16T15:47:00.000Z

PORCO-ESPINHO

A tua boca é bela porque é rosada e carnuda e dela saem as palavras que eu gosto porque são doces como o mel de abelhas voando em flores róseas e sumarentas na Primavera cálida do céu e da brisa ligeira e morna como a terra suave como a curva da tua barriga ou a prega das virilhas até ao rabo, que me entristece e me faz sentir a raiva, o escuro e o vento e o ódio que tenho pela morte de uma ovelha que vi no outro dia podre e inchada dentro de um poço de onde regavam hortas com abóboras, feijões que escrevo com manchas de tinta num papel ou pixeis num ecrã mas que apontam para as ideias que tenho das abóboras e feijões mas nunca são as abóboras e feijões que são só sons na tua e na minha boca e o que está na horta é outra coisa e nunca lhe poderemos chegar às cores rosada e laranja porque é uma propriedade da superfície reflectora que reificamos como cores, mas não estão lá e nada está lá, só talvez a tua boca que é bela porque é rosada e carnuda e dela saem as palavras que eu gosto porque são doces como o mel de abelhas voando em flores róseas e sumarentas na Primavera cálida do céu e da brisa ligeira e morna como a terra suave como a curva da tua barriga ou a prega das virilhas até ao rabo, que me entristece e me faz sentir a raiva, o escuro e o vento e o ódio que tenho pela morte de uma ovelha que vi no outro dia podre e inchada dentro de um poço de onde regavam hortas com abóboras, feijões que escrevo com manchas de tinta num papel ou pixeis num ecrã mas que apontam para as ideias que tenho das abóboras e feijões mas nunca são as abóboras e feijões que são só sons na tua e na minha boca e o que está na horta é outra coisa e nunca lhe poderemos chegar às cores rosada e laranja porque é uma propriedade da superfície reflectora que reificamos como cores, mas não estão lá e nada está lá, só talvez a tua boca que é bela porque sim.

2007-02-14T10:15:00.000Z

Hoje deu em chover, em Tóquio.

Há largos dias que ela não caía, a chuva, e hoje apareceu como uma espécie de Cobrador do Fraque: “o meu amigo não se esqueceu que estamos no Inverno, pois não?”. A bem da verdade, estava esquecido. Esquecido de muita coisa e iludido com a sucessão de azuis espantosos que o céu de Tóquio tem mostrado nestes dias. Dias de frio, de sol e de um ar perfeitamente seco – um ar quase consciente, se é que me entendem. E eu preciso lá que me entendam... Um ar de que eu gosto, pronto. E hoje, logo hoje, deu em chover.

Se ele há coisa que me encalista é a chuva. Passo bem sem ela – tenho natureza de sequeiro. Mas gosto das nuvens porque se chovem todas. Sem reservas; quanto têm, quanto dão. E eu, contidinho e reservado, sempre gostei de ver espíritos desbragados, gente que não cabe em si mesma, que sente e reage. Eu, à minha maneira, sou quase nuvem – como sou quase-muita-coisa, a começar por parvo. De mim, só guardo uma reserva de mim para companhia. Tudo o resto está ao dispor; tudo o resto é para dar, para se chover. Só me falta ser mais esperto e perceber o que os outros querem – fugindo, assim, ao faduncho miudinho e desinteressante de ser um aguaceiro tolo quebrando uma sucessão de dias bonitos.

Por mais almudes em que me chova, por mais letras em que me destile, eu não acabo. Nem me conheço. Nem o quero, tão pouco. Tenho um nome como uma arca. Tenho um nome como uma casa. E respiro.

Nas vezes em que caminho, pensando em quem mais quero pensar, pergunto-me se há um limite para o número de pessoas que podemos comportar. Devíamos ter um alarme, como os elevadores: “ó gordo de merda, espera aí fora que os cabos já rangem”... A Amália cantava “não queiras gostar de mim”, provavelmente enquanto meneava o baixo ventre em frente à cara gulosa do seu guitarrista, e teria as suas razões para cantar o que cantava. Que o confortável é gostar de alguém; ter quem goste de nós é uma responsabilidade. Bem melindrosa e agastadiça.

Se ele há caiporismo que me destronca a paciência é a chuvinha canalha. Mas eu tenho um nome como uma cuba inox, com garantia anti-corrosão e os nomes de muitos, lá dentro.